La única realidad

Así esta noche...

La última sensualidad encerrada

Y que vague la noche

sedienta de frío,

que vague la luna,

paso a paso,

dedo a dedo,

haciendo con su lengua

entre tus piernas un mar, un rio.

Y se haga mañana

que vague en desahucio,

repleta de sueños

bañada en olvido.

Acompañada de versos,

de besos muertos,

de cadáveres exquisitos,

aún entre tus labios tibios.

Que vague mañana,

sonriendo de hastío,

de risas profanas,

de lágrimas rosas,

verdades reales

y alegría en tu sino:

mientras, yo extrañándote,

te hago de papel y el amor en mis libros.

Laberintos mentales de papel...

Así la noche: 

De espirales y laberintos... 

de olvido, 

te recuerdo: 

Giros de mi mente en el papel,

vueltas de tuerca

del último sin sentido,

del absurdo de tu piel... 

tan vacía sin mi.

Liturgia por morir

Así está noche:
De liturgias adelantadas, agazapadas... Escuálidas, fugaces, sin más vida que aquella que trazan en su mismo tiempo... Morirán cuando acabes de leerlas...

 

 

Poemas al tacto

Pintura de David Agenjo

Poemas al tacto

Las caricias nacen cual poemas de mis manos,
y escriben sobre tu cuerpo,
los vestigios de un lenguaje para los demás incomprendido,
por nosotros inventado.
Se desgajan en tactos de palabras,
huellas de parámetros insospechados:
Otredad de vuelcos, laberintos,
de brincos sobre viejos precipicios.
Cenit estelar,
acepciones diurnas, movimiento de palabras,
oraciones sobre tu piélago desordenadas:
eres, soy, amo y amas;
sonrisas de mis dedos,
síntesis del deseo,
divinas y lujuriosas coordenadas,
palabras y más palabras,
locura de mi tacto:
Evocación y memoria;
andadas de mis besos,
en cada aventura sobre tu piel.
Las caricias nacen
y sólo saben a ti,
de los poemas que escriben mis manos sobre ti.

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El único vivo

Es lo que veo y me rodea, las letras a horcajadas de aquello que llamamos nada; nada pasa y nada se ahoga en silencio en el mar de sus entrañas... Y es que todo me parece lo que integrándose a la realidad se convierte en lo que usamos para saber que un monstruo habita dentro de nosotros... Y es el mismo que cruzó la libido en el umbral y se ató a mi dedo gordo; es el mismo, estoy seguro.

Se despierta en la noche y me desconoce, se lleva mi alma a pasear por la enredadera de las verdades: las superfluas, las ocultas, aquellas que de tan verdades que son hartan y duelen y sesgan. Siempre me abduce a su mundo para recoger las piedras preciosas que se avientan a los cerdos en los páramos de las noches estrelladas, en las cuales los enamorados se hacen rituales a besos, se sangran la piel entre caricias, y se juran eternos bajo el resplandor de la luna: ¡Lunáticos! Imbéciles, todo empieza en el crepúsculo y se desvanece pasada la medianoche, en el angelus, justo cuando la sabiduría de Dios jala el switch y pone off para apagar el astro nocturno, cual bulbo de cualquier aparato transistor. Y es que nada es eterno, a lo mejor ni el recuerdo, a lo mejor ni el olvido; ni tan el momento.

Será que me lleva a los destinos de los infiernos reales, de aquellos envueltos en soledad, de los más enredados en compañía, de los menos introspectivos y con uno mismo... en donde he dejado de ser yo y me he convertido en otro; no en aquel que envuelto en el capullo hacía el amor, no en el siguiente áspero y deductivo, sino en el mero hombre espantado por el mismo hombre -o el monstruo-. Y si es que el mal comienza en diálogo no hay nada mejor para invocar al demonio que los soliloquios, los paseos mentales plagados de coronas de espinas: senderos laberintos de incidencias delictivas -hoy en día ser la víctima de su propio asesino, es algo in, algo más sublime que el suicidio-.

Será que ser él y el otro -tanto el ser y el monstruo-, da lo mismo y ya no es factor si despierto o si sueño, si respiro, o me callo las ideas y los poemas; y es que ya no hay refugio cuando pierdo la relación entre el horror, el sueño, la vigilia, el anhelo o la vida misma... Será que me he perdido cual moneda, travesía, o mirada; y me permeo para las palabras, y los cuentos, y los recuerdos, y los seres, y los monstruos... será que sólo existe para hacerme compañía, o es mi cadáver exquisito, o mi muerto vivo, o será que en realidad él es el único vivo...

Es lo que veo y me rodea,
tu risa intacta,
el deseo sellado y nuestros cuerpos amarrados;
por el verso,
por el cuento,
por este amor cansado de ser eterno...

Es lo que veo y me rodea,
la nada,
que cansada de ser nada
se ahoga en sus entrañas.

Y es que no hay algo 
ni por ni entre estos viejos conocidos,
ni en los nuevos ajenos,
ni en lo que se fue, y día con día,
se suma al recuerdo
y se divide en el olvido...

Atenta y amorosamente

El Monstruo

Algo más que nada

No miento si te pido que calles, sobre nosotros y los últimos vestigios,
no  miento si suplico que respires y sigas tus huellas, tus pasos viejos, y los indicios,
y es que somos polvo y arena,
ceniza, lastre y condena.

Juro que no miento si perdido me sostengo a tu cadera,
entre sueños mojados,
en mis erecciones nocturnas,
en mis palideces diurnas.

Y es que somos nada,
algo más que nada,
somos la vieja zorra en la nueva mascarada:
tu risa tan perfecta,
yo lecho de andanzas y locuras macabras.
Somos sarcasmo y alabanza,
verija y mentira de media asta.

Juro que somos putería,
añoranza,
la flecha sin un poco de puntería.
Somos la serpiente y la manzana,
la respiración del día a día...
camino, virtud y jornada;
pecado, pluma y palabra.

Somos lo que somos,
ni más ni menos que ataúd y semblanza,
la víspera del muerto,
de su entierro la esperanza,
su paraíso desierto,
ese camino que caminas y no cansa.

Juro que sin más compartimos el hielo,
arrullamos con besos al viento,
tapamos con caricias encendidas el frío del cielo:
y es que somos lo que somos,
ni más ni menos,
que todo aquello que diario se ahoga bajo el firmamento.

Harto corazón sin sentido

Harto sin sentido,

inoculen el paisaje tras los ojos,

vicien  al alma,

corrompan al animal encerrado en la jaula del ventrículo izquierdo,

liberen al ángel en cada exhalación...

¡Respiren el óxido de esta gélida mañana!

Estamos vivos...

Como siempre, harto sin sentido:

Mi corazón está maldito...

Medallón gótico

Viene la oscuridad, viene,

ceñida al orco,

profundo leviatán de mi sensibilidad,

despierto en mis pesadillas no te toco,

y crespo al mar de la divinidad.

Viene la oscuridad,

viene, cargada de lo sobrenatural,

reptan súcubos e íncubos, 

en la tierra de mi inminente mortalidad.

Viene la oscuridad,

viene, y antes de volverme loco,

tomo tu cuerpo, medallón cristal sólido,

talismán para volver a la realidad.

Flor de ángel

Con sumo tiento,

me acerco,

siento el botón,

palmo el capullo,

tras cada beso

florece en tu cuerpo

divino, inmenso, el deseo.

Muerto de letras...

Será que te he inventado,
como se inventa el sueño interminable de una noche de verano,
la insoportable levedad del ser,
o un príncipe pequeño perdido en el desierto,
aparecido muerto junto a las alas del aeroplano.

Será que te he creado
como los seres alados, que frustados mitigan su dolor,
en la soberbia divina de saberse, en sentimientos,
menos que cualquier humano.

Será que te he sacado,
amor muerto de mi penúltimo sueño,
cadáver exquisito,
celo profundo,
sentimiento del abismo.

Será que te he inventado,
ciego de lunas,
quijote derretido,
gigante envenenado,
epitafio tallado en las alas del deseo.

Retorcido deseo

Yo quisiera
retorcer las lisonjas de los poetas,
abastecer el sol de las sufridas caricias,
abrir el closet y sacar a las divinas muertas,
y besarles sus labios tiesos,
mirarme en el reflejo de sus ojos opacos,
sonar la marimba en sus costillas...
Apretar el apagador,
prender las noches,
salvarlas del pecado de vivir,
ceñirles el corsé y apretarlo hasta asfixiarlas.
Yo quisiera,
dejarlas solas,
hastiadas,
perdidas en el vericueto,
sanarles las heridas del laberinto,
dejarlas caminar a su ritmo,
llenarles la cadera:
Tirar las puertas y enseñarles el mundo.
Las guiaría entre las trincheras,
las zanjas que dejan en sus batallas perdidas,
las dejaría en su campo de exterminio,
junto a todo lo que ha quedado en el olvido:
Sus cadáveres exquisitos,
las letras paganas,
las herejías escritas sobre el cuerpo de los enamorados,
sus besos muertos,
sus muertos besos...
Yo quisiera
retorcer las lisonjas de los poetas,
pero sólo las lleno de deseo.

Cubo de hielo 1

Sin tu cuerpo
mis caricias se congelan,
se me parten los labios,
mis latidos se hielan...

Sin mi,
simple y sencillamente,
la vida,
¡la pinche vida es una heladera!

Muñecos en la nieve

¡Cuánto frío!
Vacío y lúgubre...

Si la esperanza fuera un cristal de esos que caen en copos de nieve
ni tu ni yo nos salvaríamos
ni aún estando a la intemperie.

¡Cuánto frío!
Y sólo se va quedando el desierto soleado,
sin los cristales que la esperanza tiene,
¡cuánto chingado frío!
Y apenas, a duras penas amanece.

Sueño 2

Guardé en mi mochila:
tu voz,
mis ganas,
el deseo
y la cama.

Pero al momento de emprender el viaje,
como siempre,
cobarde se me escapa el alma...

Sueño 1

Anoche
me acerqué a tu cuerpo desnudo,
con mis tímidas manos,
mis labios trémolos,
y  mis cansados ojos hechos nudo.

De besos,
caricias y orgasmos,
no era yo,
era otro que aprovechando mi brújula se perdía en tu mundo.

Colores a tu alma

Y te he adquirido un gran arco iris,

con centellas en sus doce colores,

no pienses si son pocos los derroches,

son para pintar tus días, tus noches.

Y cuando sientas ahogarte en dolor

en aquellos días negros o grises,

escoge de él y pinta con un color

esos adioses largos y muy tristes.

Sabe que la vida es simple y llana,

aunque se vea sombría y ajada,

se puede pintar rosa, azul o grana.

En cada tono existe una gama,

guarda siempre un crayón y muchas ganas,

para pintar de un color tu alma blanca.

May be

¿Piensas en mi?

si hay tiempo o no lo hay,

si despiertas o si vives en un sueño.

Será que nos desvanecemos tras los besos

y las palabras fugitivas que no decimos:

Sólo pensamos.

Será que sólo nos recordamos

en nuestro propio sin sentido.

Será que fuimos felices.

Será que nos pensamos en un futuro,

sin extender las manos para alcanzarnos,

mientras la vida se nos va de largo.

Será que no sabemos si hay un principio si hay un final.

Que somos historias,

estando sin estar.

O sólo es miedo de volver a empezar,

a salir de la conformidad...

Será que nos amamos sin amar.

¡Qué no entendemos nuestra realidad!

Será...

que todo esta en ti,

así tan simple...

como una caída lenta,

increíble,

que mata despacio sólo para volver a sanar...

Será que piensas en mi

si hay tiempo o si no lo hay.

Será que piensas en volver a empezar...

Parábola de un sueño más...

Mientras caí en el profundo inconsciente de la noche que hay en mi mente,

me llevé tus labios a la boca,

y sacié mi hambre,

y calme mi sed...

Y a pesar de grande imaginación sólo desperté.

El sonsonete del sinfín

Y el sonido de mi sentimiento,

son los tonos de las caricias de mi mano

-transportándose en octavas- hasta llegar a la salvedad de tus sinfonías pentaorgásmicas de erectos ritos clitoriales y dulces campanas vaginales.

Son las escalas recorridas sobre la caja sonora bajo tu piel

rematadas en tus propias notas en menores -tus tristezas más graves-,

tus sonrisas divinas y elevadas -tus notas agudas en mayores-,

son armonías -diátonas- de tus días cotidianos y cansados.

Son silencios pausados y lentos,

-cual lápida de nuestros besos enterrados y bien muertos-.

El crescendo -son los momentos en que nos hacemos viejos-,

y los puentes, aquellos que formamos al unísono cuando estamos muy lejos,

y más aún, cuando hartos de nosotros y nuestro amor apendejado,

nos miramos sólo para no pasar de largo y dejarnos de lado.

Después de todo es la canción del sentimiento... un pentagrama de sonidos y silencios, de ritos, de caricias y de besos, es lo que nos hace sólo, sólo volver a empezar...

Coda por toda la eternidad...