Clara imaginativa

Anoche cavamos las entrañas de la tierra, las edades de mi vida y yo como un ente aparte. Cojimos las palas, arañamos el suelo en varios sentidos, levantamos polvo sobre polvo, desenterramos muertos -conocidos y olvidados, teñidos y abandonados-, sacamos piedras y precipicios, horadamos hasta salpicarnos de magma... y ni un rastro tuyo -nada-, ni el timbre de tu voz ni la fragancia de tu cuerpo ni las texturas de tu piélago: nada.

Por primera vez, extrañé tu luminiscencia prendiendo la noche de blanco, ningún día ha sido igual desde que hay un hueco en el firmamento, se ve ridículo: una oquedad en el espacio, y aunque está ahí teñida de negro, acompañada de cuerpos celestes, esa -la oquedad- no esta vacía. Conforme se apaga el sol en su infeliz día, llega la noche y con ella las aspiraciones que nacen de los corazones enamorados, de los torturados por su vientre abultado: preñados por las palabras de los amorosos, que si bien se arrastran en su soledad siguen escribiendo versos blancos del idilio, del corazón sangrante, del espejo vacuo, de la nostalgia de la otredad soñada, añorada -irremediablemente un cuarto o mitad de una naranja-. La paradoja: los abandonados y los ausentes aman -no sé qué- mientras los demás se aman...

Desde que desapareciste las noches no son las mismas, pero el amor no ha muerto, ahora es más oscuro es menos desviado, pero sigue intacto... ya no hay trenes que lleven directo al deseo, ya no hay vías camino a ninguna parte, ya no hay metáforas o hipérboles sembradas a lo largo del paisaje... sólo hay un hueco enorme en el manto estelar, tan lleno, repleto de vacío.

Parece que la locura se ha extinto, desde que tú no estás la vida es más cuerda, enmarcada en una incipiente lógica, que va de mano con un sólo destino: vivir. Antes, luchabamos por más, por sobrevivir a como de lugar, contra paradigmas y necedades, entablabamos la batalla contra nosotros mismos, mientras caíamos en partes: por el flanco izquierdo, las ideas; por el centro, los orgasmos; en la avanzada, las caricias convexas, derretidas, transmutadas, disueltas... en la retaguardia, el deseo, de tus palabras, de tus señuelos, oculto por ti, ¡el deseo!, aquel de desearte, el que hay en la vida misma.

Cuántas noches hay sin ti, miles de pensamientos y de palabras aplastadas por el olvido... Te he dibujado en mi mente, desnuda soñolienta, cubierta de seda, de encajes, de algodones, de nimbos plateados, húmeda, deseosa, de suaves tercipelos, de caricias bandidos, de orgasmos cuatreros -de esos que se roban a mitad de la noche-. ¡Cuánto pinche deseo! ¿Cuánto? Ya no lo sé, porque aún en el exceso no puedo dejar de pensar en la voluptuosidad de tu cuerpo blanco, de mapas trazados para tesoros escondidos... Desde que no estás las noches son demasiado largas...

Por eso, anoche cavamos las entrañas de la tierra, las edades de mi vida y yo como un ente aparte. Cojimos las palas, arañamos el suelo en varios sentidos, levantamos polvo sobre polvo, desenterramos muertos -conocidos y olvidados, teñidos y abandonados-, sacamos piedras y precipicios, horadamos hasta salpicarnos de magma... y ni un rastro tuyo -nada-, ni el timbre de tu voz ni la fragancia de tu cuerpo ni las texturas de tu piélago: nada. Y es esa nada la que me hace pensar que sólo te inventé en mi mente, luna fugaz, luna escapada, luna fría, luna ausente, luna apagada...Mi luna inventada

Discurso encontrado

¿Qué sería de nosotros sin la lunática luna y su reflejo en esta realidad aparente, realidad de noches llenas de contrastes y sortilegios? ¿Quién le ve tras el borde del billete? ¿Quién saboreando las migas del mendrugo y del vinagre tinto?

¿Quién es Dios que nos manda o nos sugiere?

¿Acaso no es el hombre la divinidad expuesta mientras retoza en hinojos, detrás o sobre su Diosa arrodillada? ¿No es el maná la vulva envuelta en los olores lujuriosos, no es el pene el báculo que abre y cruza a pie los muros -cual aguada- del Mar Vivo? ¿Y la danza de la fertilidad no es el rito mayúsculo de la deidad en el hombre -si es que Dios no es en si, solo, tan sólo un hombre? ¡Es la bendición el movimiento de caderas, la presión en los muslos, santiguada exposición del caldero del deseo, comunión del sexo compartido y sin remilgos! ¡Chinga, esto es un credo exacerbado por el lumen mortuorio de la luna! ¿No es la muerte pequeña, el desceso chiquito -la máxima caricia, la deidad vuelta instante- no es la misma muerte el beso de su magnificiencia? ¿Acaso no se enredan los herbarios y las flores del jardín de tu Edén a mi tronco, el del árbol maldito, el del fruto del bien y el mal?

Luna psiquiatra, Luna loquero... Dadora de las furias creadoras, lente plateado de la visión profética y poética... Alimento de los pobres, paupérrimos enamorados, góticos amantes, prisón de barrotes cursis para las bestias del apocalipsis del deseo divino... ¡Cuánta lujuria hay encerrada tras el deseo del crepúsculo! Y no te defiendo del olvido, sólo de la falta de tinta o de la goma del poeta...

Luna mía, ¿Quién no desearía volar contigo y conocer ambas partes del mundo? ¿Quién no observaría junto a ti el terreno, el paraíso y el inframundo? ¿Quién no te desea vestida de trasparencias -que dejen ver tus formas y el rosado de tus pezones y tu vulva, el pelambre florido de tu pubis, las pecas que yacen como puntos y comas sobre tu pecho-, y de encajes de gamas sueño, de colores vida, de combinaciones ávidaz semitonales?

Dime, ¿no es elitista que sólo algunos hombres tengan acceso a tus misterios, a tus hechizos, a tu antiguo diccionario y al placer oculto en tus sortilegios? Luna monógama, luna caliente, luna humana, luna divina...
Y no te defiendo de otra cosa que sólo del destino que hoy te brinda la pluma, de un loco que sólo dijo que amar es muy divinamente humano... fuera y dentro de los sentidos...

Autismo lunar (prosa a la soledad acompañada)

Dejemos el tiempo a parte -como si fuese un punto-, envolvamos nuestros sueños en papel estrasa y llevémoslos bajo el brazo -como los periódicos del ayer de hace unos años, cuando no eramos noticia de primera plana-. Pintemos nuestro cabello de blanco mientras encerramos los recuerdos que tenemos de estas lunas bajo llave, en el viejo cofre de girasoles pintados con olor a maderilla, al indio que soy -sí, justo ese cofre que jamás te regalé-.

Dejemos las cosas de lado -el diván de aquella noche cuando llenos de deseo nos arropamos con el torso desnudo y la entrepierna húmeda, las copas de vino a medio vaciar del día en que nos conocimos, la velas extintas del funeral de nuestra virginidad mancillada por "los otros", el óleo de tu antiquísima pintura,y los folios amarillos de mi novela no escrita-, apartemos la memoria -en especial la de la piel, aquella que te estremecía cuando mi voz te recitaba palabras y mis labios temblorosos se apagaban en el fuego de mancillar tu oído-, vaciemos nuestros bolsillos de lunas llenas, de cuartos de hotel y esferas menguantes -aquellas que nacieron entre órgasmos compartidos y caricias-. Seamos sólo nosotros, nosotros solos... Hoy más que el día en que nos conocimos y no...

Endulcemos nuestras lenguas bífidas y hartas de esperarnos, ahoguémonos en sudores profanos y llenos de pecado, del pecado de desear más allá del poder mismo, de la precocidad y capacidad de nuestros cuerpos -entes latentes, lejanos, mancillados de puro recordar y de darnos sin presente, sin futuro y sin pasado-.

Dame tu mano que yace abandonada sobre tu pecho, dame tu piel de ojivas latentes en busca de más que placer villano, dame el semblante que reptante, se posa, cual fotografía, sobre tu rostro andante y aventurero... Calla y a la vez, háblame de tus amantes -prófugos de tus brazos, signos de tu equivocada soledad de luna en brama, de luna fémina, de luna sangrante-. Sólo sé que siento celos, celos perros, celos de vellos punzantes, de caricias palpitantes en el éxtasis de la aquella vacuidad tan acompañada, tan unívoca y polisémica... Habla y recitame tus viejas coplas de luna trovadora, de luna diva, de luna poetisa, de luna andamio de los versos -tácitos escritos y blancos, como la luz de tus entrañas-.

Dejemenos de verdad, con la mirada en off en el cenit de nuestras gemas endiabladas y llenas de lujuria -dale la mano a tu amante, dale tus labios llenos de realidad, tus pezones soberbios y tu vulva dilatada-. Dejémonos mientras extiendo la mano con mis dedos noche, mis dedos poesía, mis dedos martirio, mis dedos llenos de lunas... para ver si sólo de esta manera puedo apresarte... luna prófuga, luna mentira, luna peaje, luna muerta, luna carnívora de mis ideas taciturnas...

(Y no te escribo para hilvanar eslabones, sólo esposas que te aten a mi alma de lunático poeta, de vigía de estas noches, por hoy apagadas).

Para el olvidar el apagador

Hoy harto de todo -en especial de la poesía-, puse el switch en off... La noche se apagó mientras los duendes brincaban sobre tu lecho y saciaban tus instintos de mujer volcán, de mujer dormida, de luna aletargada ... miraba -retorcido por la angustia y el placer- como los pequeños seres se enlazaban entre los vellos de pubis, serpenteando sediciosos por la aureolas de tus tetas... ¡¡no sabía qué hacer!! Voyeur desesperado -con el pantalón abultado una cuarta bajo el ombligo-, no sabía si llamarte por tu nombre, si decirte Luna, o interrumpir el deseo que te embargaba y ponía lúbrica tus entrañas... Me maldije y juré jamás utilizar el apagador de las letras, luna caliente, luna ramera, puta de duendes, verdugo de mi poesía:

"Y te miré entre sus brazos, como se mira el pan en días de hambre, y te miré mujer y me supe para siempre hombre".

Canibalismo poético (ruido blanco)

Y no hay más que el silencio en mi cabeza,

el bullicio eterno del ser humano,

destellando el ruido blanco de mis pensamientos.

NO hay más en este mundo,

que el hambre de mis letras

por tu cuerpo...

Y escribo, escribo, escribo letras:

letras caricias,

letras besos,

letras poesías...

Por más que trato siempre encuentro vacío...

Y con harta hambre de mis letras por tu cuerpo,

Pienso en el ruido blanco de mis mutilados movimientos.

FotoFobia

Hoy la noche se teñirá de rojo espeso -con el único fin de no robarle su hermosura tan oscura y tan sencilla-. ¿Será que la nueva sangre del mundo se debate para dejarnos en las tinieblas o traernos un poco de luz? ¿Habrá algo en el futuro si la luz se apodera de la noche? ¿En esta batalla habrá algún ganador?

Lo único que sé es que no me gustaría perder mi orco, las cadenas de los muertos que caminan a mitad de la noche penando angustiosos, y el sonido de los eslavones que repiquetea en mi cabeza para traer nuevas historias.
No quiero perder la sensualidad de las vampiresas, que vestidas de encaje y transparencias me muestran el camino a la lujuria, al sexo intermitente y corrompido, lleno de deseo, al pecado mismo... al camino del luzbel hedonista y oscuro, sacrilego de piel y huesos.
No quiero desaparecer sin los besos prohibidos de las ideas putas y rameras, del sabor a alcohol en la saliva y del estupor en la mente -no importa si es nuez o almendra-. No quiero tener que esconderme para las caricias furtivas a tu cuerpo, de antes de mutilarlo entre mis líneas y sonetos... no quiero perderme en la luz.

¿Qué será de los enamorados y los locos? ¿De los intelectuales estúpidos? ¿De la perversión feliz e irrisoria del mundo? ¿Qué será del tren de los desvíos y de las angustiosas soledades? ¿Desmejorarán los paisaje bucólicos y septentrionales en la pérdida de la razón? ¿Se enfriará la pasión por el placer sin las sombras protectoras? ¿Que hay de los lobos y las pécoras, de las hidras y las musas? ¿Los seres de ensueño serán los mismos tras el extravío de la noche? ¿Y los cadáveres exquisitos no se descompondrán por el efecto luminiscente? ¿Serán momias de luz?

¿Y la luna? Ya no será tan blanca, tan incandescente, tan mágica, tan redonda y llena de lujuria. ¿Qué será del amor que furtivo se cuela agazapado entre las sombras? ¿Y el misterio de los claroscuros?

El cielo ya no será el mismo... ¡y no me esconderé para tocarme!

El único que pierde es el voyeur, el que mira con los ojos desorbitados robándose las imágenes de la noche... quién vestirá de negro, ¿quién? ¿Quién alimentará los leviatanes y hechizos del Necronomicrón? ¿Quién terminará el bestiario del zoo del ser humano? ¿Y la crónica de los muertos, y la razón de la memoria de la piel? ¿Quién encontrará la escalera al cielo? ¿Quién nos llevará al paraíso más negro y más oscuro?

Prefiero la noche oscura, amalgamada de descesos, de insanes, de perversión, de desvíos, de amores, de angustias... de sueños: de ti -luna hechizo, luna muerta, luna mía, luna poesía-.

e-Cor@zón

¡Esos viejos corazones tan enfermos! Insanos y llenos de vacuidad, incapaces de amar más allá de la pantalla, de las letras, de los mensajes encubiertos bajo el sello de confidencial a letras rojas y en negritas. Esos corazones tuertos, carentes de la visión de profundidad, tan exangues, tan pálidos; muertos de miedo ante la palabra compromiso -¡estúpidos eternamente jóvenes!-. Pobres idiotas -los corazones- perdidos en el ocaso del sepia antiguo, en la melancolía del blanco y negro, violados en sus principios tecnicolor de libertad... Esos mudos corazones, sincopados elitistas en busca de las musas, de la figuras que lleven a la épica, a la epopeya, o al simple desierto de la poesía... Silencios corazones acorazados entre el mar del deseo apagado de la mano sobre el sexo, de la réplica eterna -seducir, coger, vivir, amar-, tan endebles como la verga a través de los años, tan profundos como el río de lujuría en la oquedad de la vulva reseca por la edad. ¡Cuánto apego a los corazones mecanizados, hiperespaciales! ¡Cuánto deseo y cuánto amor sembrado en la infertilidad del espacio separado, del vacío existencial, entre pixeles y notas de saxofón alcachofa... entre teclas y pantallas luminiscentes. Corazones rotos, amedrentados, pernoctados, muertos, impávidos, tan futiles como inteligentes, tan ásperos e incandescentes... corazones a punto del deseo, con el olor al sexo inventado del otro -de aquel que inventamos para seducirnos y callados masturbarnos-, corazones desnudos, de óleos clarificados, de lagos esculpidos, de terrenos desflorados; corazones mano, corazones labios, corazones húmedos, mojados en el elixir de la avidez, pesados como la turgencia del corazón pezón... cuántos corazones escritos, lúbricos, vueltos hoja o código encadenado, cuántos de ellos se han perdido y cuántos se han ganado... ¡qué larga batalla hay entre el corazón, el teclado y la pantalla! Mientras el deseo se sigue derramando en corrientes electrón...

Lubricidad de ensueño

La madrugada cae de bruces sobre nosotros -que acostados compartiendo la cama-, nos abrazamos con la fuerza y la avidez de los amantes que nunca se han tocado, de los que esperan la eternidad confundidos en su soledad para volcarse en la otredad de aquel que se despliega sobre su lecho. Las manos pulsan, palpan, tocan, se deslizan rigurosas y tiernas entre los pliegues compartidos de las sinuosidades del cuerpo, del ente que somos cuando nos compartimos en silencio de palabras, en gritos de nuestro ser -escandoloso- lleno de ganas, harto de deseo, cansado de tanta lubricidad...

La madrugada -aferrada- cae de bruces sobre nuestro lecho -aquellas viejas hojas en blanco-, cae de jeta y con su sangre entinta nuestra historia de novela plastilina donde cada noche nos amamos mientras el deseo es arrasado por la realidad de nuestros cuerpos...sólo, tan solos... y juntos siempre en sueños.

Vestido de lunas

Hoy dejaré caer la desgracia sobre mi -y desnudo- me vestiré de lunas con el único fin de hacerme eterno...

Me colgaré al cuello -cerca del corazón- aquella luna que extrañaste y que yo cínicamente me robé -con el único afán de hacer notar lo mucho que me importa esa esfera plateada que alumbra mis ideas y mis soledades-.

Dejaré crecer mis cuartos menguantes -en las uñas de mis dedos- para transformarlos en círculos completos, de anécdotas, de historias sobre mi vida, de aquellas viejas chaladas que mi alma ha acumulado en el transcurso de tantas vidas, [no lo sabes pero he visto como ha cambiado el mundo desde la última glaciación].

Pondré la luna nueva sobre mi pene, pensando que es tu cuerpo lleno de misterios de cumbres y de montes, de valles y de mares tranquilos -le pediré fertilidad al conejo de tu pubis para bañarlo del néctar de mis gónadas-. Lo pondré sobre mi verga para sentir la suavidad de tu piel y tus texturas... ¿Crees en la permeabilidad? -Es que acaso quiero cojerte hasta que me llames amor y no sólo deseo-. ¿Tus pezones serán de mármol, redondos y perfectos como las esculturas del Miguel Ángel aquel, el de la Sixtina? Y entre tus piernas, si no estoy yo sólo hay espacio -mi vacío-.
Me calzaré de medias lunas para patinar por el manto estelar -frío y oscuro-, me guardaré las estrellas en la bolsa y las venderé por internet -bajo el truco de 9.99 por cada una-, dejaré sin algo el firmamento para que todos sientan el enorme vacío que hay en mi vida sin ti: noche de encajes, de medias y de ligueros de satin rojo; noche mía de vulva caliente y rosada, de nalgas hechas al molde de mi mano, de tacones horizonte, de caricias y mamadas... Noche, mi noche; hoy -desnudo- me vestiré de lunas para vengarme de tu ausencia y hacerme eterno a tu mirada...

Aprisionarse -seguir vivo-

Puede ser que el destierro sea sólo el espejismo que hay tras la vida... ¿te has preguntado por mi? ¿Me sigues inventando? No ves que yo no soy de este mundo -tal vez por eso disfruto mi soledad-, y me duele consentir en sus placeres: los amaneceres ensordecedores, el silencio noctámbulo, la humedad que lubrica incansable la salvedad de la entrepierna femenina, el alcohol inteligente -que regala unos instantes de genialidad-. La vida, la misma que nos empuja y nos lleva a la deriva... sin velas, sin fragatas sólo con libros y hojas en blanco... solos siempre tan solos -por destino o deseo o por accidente-, con las velas encendidas y los quinqués iluminando el firmamento -mientras espero la procesión de mi muerte-.

Ni tan oscura ni tan furtiva -si en tus labios se mecen mis palabras, la sensación aespacial de nuestros cuerpos fugaces entretenidos simulando corchetes o guiones de mis escritos-, ni tan precaria ni tan soluble: la muerte enredada en tu lengua bien merece una taza de café y un cigarro -ya no importa si muero de cáncer o de un paro al corazón-. Ya nada importa si retomas la pluma -aferrada a tus manos- y despliegas oraciones nacidas de tu pecho... Ya nada importa y por eso te detesto -cuando haces mi historia y me engañas al transcribirla en tu novela de pasteles y carboncillo-, por eso te busco como tus manos buscan la fragilidad del agua, la caricia añorada. -Aferrado-, sólo es el término del fuelle de oxígeno en el cuerpo -el intento- para mantenernos vivos... para amarnos.

He de decirlo... pausado, tranquilo, ausente, liviano, adoquinado, amasado, prendido, amoroso, culero, pasmado, agnóstico, devoto, lujurioso, tierno y tranquilo... He de decirlo todo, menos humano... El camino sólo es olvido cuando el vacío junta nuestros cuerpos, cuando no hay ni siquiera espacios de dedos, y los labios no alcanzan a cruzar el abismo entre los dos... El camino sólo es olvido si al irse de palabras desaparecen los sentimientos y se apagan los conceptos que se enredaron entre noches agotadas, cansadas de tanto intentar juntar nuestros pechos... El camino sólo es olvido cuando aún sin besos, nos olvidamos del destino... Y no hablo de lujuria y deseo ya que eso es humano -pero aún así no sabes cómo pienso tu cuerpo desnudo sobre mi cuerpo, tus labios encendidos, tus pezones henchidos, tu cintura cercada entre mis brazos, y tus ojos gritando con su mirar un simple te quiero-.

La textura de la noche

Las noches suelen ser ásperas, como la arena deslizándose entre los dedos del pie derecho cuando antecede al izquierdo en el acto de caminar, de dar un paso... Y parece que la vida se enreda en el concepto de la noche -fundiéndose-, intentando -perversamente- hacer más difícil la cuesta hasta aquello que conocemos como paraíso.

¡Bendita noche de estrellas opacas y galaxias regaladas! ¡Bendito tu amparo y tu facilidad ante la aspereza de vivir entre estas calles embadurnadas de cemento! Y es que todo pasa en ti -aún el tiempo y la nostalgia- evaporándose en el sudor de los tragos amargos, alcoholizados, atragantados. ¿Qué sería de mi sin la venia del crepúsculo? ¿Qué de las ideas y de la música en mi cerebro? ¿Se escribirían "los buenos libros" y se desataría la furia de los poemas enclaustrados entre las lunas de mis dedos? ¿Vendría el éter de la inspiración a robarme el descanso entre alucinaciones y deseos de estos cuerpos ajenos? ¿Caminarían mis demonios mientras arrastran las épocas de mi vida?

Cuan áspera te llamas -noche-, cuan de frágiles susurros -el grito de las víctimas y los moribundos-: ¿Cuantas almas andan descalzas entre le país de los vivos y el valle de los muertos al amparo de tu oscuridad? (Ser alma no implica estar vivo o muerto sólo imagen en un espacio y un tiempo). Cuan se van de largo las horas hasta que despunta el alba, sólo para morir -una vez más- cuando tú le ganas la batalla... Noche soldado, noche abatida, noche del victimario -delicia tortuosa, diosa del abecedario-.

Por eso eres noche puta, sábana de amantes, refugio de los lujuriosos y los amorosos -y de los pendejos que se creen enamorados, no de los que están, sólo de aquellos que se lo creen-: noche hotel de paso, rincón perdido en los arbustos, noche faje en la esquina más oscura del barrio. ¿Estaríamos sobre poblados si no estuviésemos bajo tu amparo? Noche de desvaríos, de desenlaces, de historias interminables de finales apagados... ¿Eres un lugar común o eres tan extraordinaria que brincas la regla?

Luna periodo, luna a luna, pretexto y alabanza, tan divina como maldita: Coronel de los rapiñeros y de los culeros, maquinista del tren de los desvíos, causa de la fertilidad de la madre madre, de la madre Tierra, última bendición de los viejos antes de su eterno viaje.

¡Puta noche si no hubieras inventado la luna! Si no te creyeras vigía e inicio de jornada, si no fueras tan bella, tan áspera, tan extrema... no te pediría que regresaras mañana para traerme tu mensaje... ¡Linda noche de brillos y de vaos! ¡De besos y de yermas manos! ¡De ausentes, de venidos a menos, de lujuriosos amantes y de grandes sueños vueltos lodo!

Amada noche, amante noche, loca noche siempre tan tú... tan áspera que la vida te sigue a grandes zancadas...

Pasado continuo, devenir acabado

Siempre presente... el olvido que como a diario, el futuro burlón -de risa connotada y evidente-, el sentido pésame de mis últimos pensamientos sobre ti: mi cuerpo, mis manos, mi boca, mi lengua recorriéndote hasta saciar el ímpetu que existe -involuntariamente- en el acto de remembrar... tu silueta, tu contorno exhaustivo, línea perenne que lleva al infinito -las líneas, aún las paralelas tienden a cruzarse en algún instante, aún en los momentos del tiempo perdido-.

Siempre presente, la simetría del trazo de tus labios elucubrando algún nuevo desplante, engarzando palabras de trovadora agnóstica -de sólo el amor-, memorizando a detalle el sabor de las almendras ahogadas en alcohol -sueño etílico de un futuro de los dos-.

Siempre presente, la estepa escondida entre tus piernas -de dulce sabor a sal, de la sal de nuestras tertulias-, el boscaje frondoso y enredado que cubre las ideas más profundas de tu ser y tu femineidad -tal vez ser femenino, al menos es tu cuerpo, es divino-, glaciar de tu deseo envuelto para llevar del piélago de tu cuerpo -que entregado a otros amantes se restriega entre las sábanas pensando en mi, arrumándose con mis palabras-.

Siempre presente... el sueño de mujer vestida de carne, de tierna lujuria, de diabólico sentimiento, de sacrílego pensamiento -no hablo de Dios, hablo de amor-, del que moja tu letargo -creído indisoluble-, del que estremece tu espalda tras el fuelle del olvido -que soy prendido a tu memoria- mientras termino de recorrer el camino épico del deseo...

Siempre presente, y de tanto conjugarte te he perdido el pronombre y te llamo divina, lascivia, sueño, homenaje, palabra, ritual, encierro, aventura o peaje: puente colgante de lo que no recuerdo y menos he vivido...

Siempre presente, de un pasado contínuo que no olvido... pero que no es ni un tiempo tuyo y menos mío...

Las coordenadas de la incógnita

Siempre la incógnita perfecta, el despeje adecuado, la coordenada perdida en el plano dimensional -de cualesquiera de las dimensiones de este multiuniverso-.
Siempre verdades a tres cuartos de nota, inmersas en silencio, destellando en cada trasiente el pico de onda que deja el olvido -¡Zas!- y decae el devenir mismo del sonido hasta hacer un escueto latir -¡Bom! ¡bum!- de algo parecido al siempre quise pero nunca pude...
Simples principios físicos -repulsión, atracción, evocación, dejadez o la relatividad de los cuerpos-, pero siempre tan simples y llanos como las necesidades del acto de amar...

Tú -y- bifurcación y semblante, polisemia y multiverbal -volado jugado con la moneda de la inspiración donde se apuesta una vida entera, donde hay dejarlo todo-.
Yo -x- punto de encuentro entre todo y nada, estar y dejar de ser, olvido siempre olvido y nunca un encuentro ni tan siquiera con uno mismo... Miedo y seducción, horror ante la vida misma que se apresa en tus labios -los mismos que suelen temblar de ganas, de frío ante la ligereza del destino, de la insoportable simpleza del vado de la nostalgia-.

¿Seguimos juntos? Como tan seguro que a tu alrededor no hay nadie que llene tus hojas ni te incite al sueño ni te vea desnuda caminando en tus desiertos de virgen sediciosa y desflorada, -escritora de pinceles y de novelas de acuarela-, porque para verte sólo hace falta cerrar los ojos e irte olvidando poco a poco...

El devenir de la piel -el deseo-

Sigo tu sueño como quien, atento, sigue la respiración fortuita que mantiene vivo al desahuciado; y me pregunto incansable ¿qué hay bajo la piel que nos mantiene atados al destino? Si es que a esto se le puede llamar sino... ¡Maldito tiempo que te mantiene ausente!

Intento voltearte con cuentos, poesías y pensamientos, y tú -amor pálido entre las sombras de la noche-, te mantienes a la expectativa de tu limbo provocado por el rictus del somnífero crepúsculo. Y sigues ausente... tan presente como un yo soy, como un tú eres; igual al lastimero somos de cada día bajo el tatuado nímbico firmamento... ¡Estúpidas palabras que se pierden en el horizonte sin más motivo que la apariencia desflorando la razón!

Tu respiración sigue a cuenta gotas... prisionera de la evocación, ignota del devenir, asesina de la verdad... Te deseo y tú duermes respirando tranquila, sueñas tu sueño de emperatriz de novela, de inconsciente reinado sobre mi cuerpo y mi lamentación: la tesis de la lujuria y la síntesis de la ausencia.

Te miro como quien mira, observando, la evocación necesaria para olvidar el calor del tacto, el olor de tu vulva, el mensaje de tus ojos acalorados en el rictus del sexo. Invoco a la reminiscencia esperando llenar al vacío de esta imperante necesidad: tú, dormida, atascada en el letargo, tan tuya y tan ausente de mi...

Te dejo respirar -soñada en tu propio sueño-, como quien deja crecer una semilla en flor, una mañana convertida en atardecer, un vuelco del corazón en un amor sentido y profundo... ¡Cuánto vacío y cuánta devoción! ¡Imbéciles sentidos que fustigan con mensajes de flashback tecnicolor mi cerebro! Recuerdos del sabor de tus labios pegados a mi cuerpo! ¡Cuán espero es el espacio, el vacío y el deseo! ¿Cuánto?

Sigo tu sueño como quien, maravillado, sigue la respiración fortuita que mantiene vivo al desahuciado; y me pregunto incansable ¿qué hay bajo la piel que nos mantiene atados al destino? ¿Qué? Y no imagino el amor en tu hipotálamo ni tus sentidos embotados por las endorfinas del amor... Abro los ojos y sé que bajo la piel, siempre, sólo hay realidad.

Sobre piel

Mis poemas desflorados de sus palabras inéditas,

saltan las líneas y los párrafos

con ganas de volverse fantasmas y no desaparecer:

de no desvanecerse sobre la eternidad existencial.

Pero mis palabras mueren cual desenlace de una vieja historia,

y en su exilio buscan la ruta épica que va de tu pubis al pecho:

buscan la palabra perdida,

el sentimiento nuevo,

no quieren morir de hambre...

Y ellos, -los poemas- se alimentan de los sueños abandonados sobre tu piel

para no matarse a si mismos y

dejar vacía la prosa con sabor a miel.

Y aún cada mañana barro palabras y las guardo bajo la cama

en espera del poema, la historia o la prosa

que me de la existencia -incubado- dentro de alguna alma.

Bajo piel

Parece que se esconde muerto de miedo, pálido y desmembrado mientras escucha tus pasos retumbar en el pasillo, se vuelca en el mutismo de sus propias palabras -de aquellas que imagina y nunca pronuncia-. Se aprende el ir y venir de tu caderas, de izquierda a derecha, golpeteando dentro de tus pantalones ajustados, volcándose en tertulias de silencios rotos por el sonido que produce el roce de la tela sobre la piel.

Se agazapa y yace como si estuviera sepultado bajo mi piel en estado de alerta, se retuerce de imaginar tus pechos al descubierto -sopesados por la mano del hombre, retando a la ley de gravedad y de los años-. Se vuelca alienado por el aroma cautivo de tu sexo, de tu semblante frío, de la gélida separación, que hay de cuerpos, entre nosotros -si la distancia se cruzara con un estirar de brazos-.

Enredado se pronuncia hereje y blasfemo de las leyes divinas en espera de volverse serpiente y sorprenderte desnuda en el lecho -tu viejo tejedor de sueños-, grita desesperado y pide volverse ciego para recorrerte dando tumbos -como anélido entre la tierra para hacer su madriguera- y alimentarse del dulce elixir de tus entrañas. Se arrastra con la esperanza de cogerte desprevenida, de cogerte tierna y suavemente... Vive encaramado a mi osamenta y lo siento despacio, tranquilo, cauteloso, esperando el momento para caer de lleno sobre la espalda y recorrer cada centímetro del piélago que envuelve tu corazón y tus sentimientos -es un traidor de mierda que sólo me traiciona cuando te veo, cuando te huelo-.

El deseo repta bajo la piel, entregándose a su interminable ritual: esperar el momento oportuno para salir del capullo y florecer con la bestia de la lujuria entre tus piernas...

Parábola de un sueño más...

Mientras caí en el profundo inconsciente de la noche que hay en mi mente,

me llevé tus labios a la boca,

y sacié mi hambre,

y calme mi sed...

Y a pesar de grande imaginación sólo desperté.

El sonsonete del sinfín

Y el sonido de mi sentimiento,

son los tonos de las caricias de mi mano

-transportándose en octavas- hasta llegar a la salvedad de tus sinfonías pentaorgásmicas de erectos ritos clitoriales y dulces campanas vaginales.

Son las escalas recorridas sobre la caja sonora bajo tu piel

rematadas en tus propias notas en menores -tus tristezas más graves-,

tus sonrisas divinas y elevadas -tus notas agudas en mayores-,

son armonías -diátonas- de tus días cotidianos y cansados.

Son silencios pausados y lentos,

-cual lápida de nuestros besos enterrados y bien muertos-.

El crescendo -son los momentos en que nos hacemos viejos-,

y los puentes, aquellos que formamos al unísono cuando estamos muy lejos,

y más aún, cuando hartos de nosotros y nuestro amor apendejado,

nos miramos sólo para no pasar de largo y dejarnos de lado.

Después de todo es la canción del sentimiento... un pentagrama de sonidos y silencios, de ritos, de caricias y de besos, es lo que nos hace sólo, sólo volver a empezar...

Coda por toda la eternidad...

Pesadilla Abecedario (What's this?)

Anoche mientras caía la luz de la esfera plateada sobre los recuerdos que tengo de tu cuerpo me sentí abecedario entre tus brazos intangibles...

Y comencé a inventarme palabras para romper el vacío que existe entre nuestros miembros, y se revolvió en mis entrañas el placer de extrañarte...

Hermosa de entre pierna adusta, región fértil y humedecida de tus propios humores... bendecida de vagina rosada y tersa al tacto de lo que queda de mi lujuria... carne salida de mis sueños más profundos, devenir caótico de la eterna espera empalmada al arte de la evocación... imagen fatua, placebo docto del dolor que produce el constante deseo de tu piel aletargada, de tus pechos firmes y generosos entre mis labios... tú, reina de mis días más grises y de oscuros gráciles ósculos que rodean mi verga erecta para saciar mi tristeza siempre tan llena de vacío.

Final consciente de mi de y de mi hasta, efigie de mis ojos siempre llanos, lastimeramente ignotos de tus formas y tus paciencias, de tus destellos y tus problemas... Sonrisa y carcajada, en los sonidos de mi agonía encerrada... letra tras letra de mi aferre a la vida: "Kiosko límpido de mi nono, de mi ñoño en el ocaso del mil veces atravesado parque que es el camino del karma que heredé de mis ancestros en esta vida".

Palabra a palabra te invoqué... mi respiro ahogado en el océano de amor de nuestro mar intranquilo que es cama en tu cuarto o en el hotel de paso... Savia Sabia que me moja entre poemas mientras mi lengua te desgrana, fruta madura, pasión continua, mujer envuelta en la brama, de mis caderas y de mis gónadas, del movimiento de mis pocas y ya viejas nalgas...

Tono a semitono, lexema a gramema, me di cuenta que no terminé ni uno solo, ni un poema... solo tan sólo, tan lleno como vacuo... What's this?

Sólo fui x no i griega ni zeta y menos tu amante... sólo tuve una pesadilla abecedario... de esas que tengo cuando extraño demasiado tus labios...

El anhelo del futuro

En esta espiral concéntrica todo pasa mientras me deleito con el hipervacío y te pregunto:

Habrá un mañana en el cual despliegue mis alas negras para cubrirte en tu total desnudez, y cobijarte entre mis brazos llenos de sueños. Seguiremos el camino que siguen los besos desesperados para saltar el abismo que existe entre nuestros labios... Habrá un mañana desolado, de días grises y palabras de relleno, de caricias mustias que empalaguen nuestro día a día, con la esperanza de la salvación bajo las sábanas, terma divina protegida por tus piernas.

Seguirán los minutos desolados en la marcha del segundero caído de tan cansado, y espabilados al contacto de tus manos serenas y llenas de delicias... Continuará nuestra vida en momentos, en espacios abiertos después de nuestra soledad apabullante, y maldita, que se desplaza en horarios programados cual serie televisiva: "Los amantes se encuentran de 7 pm en adelante".

Seguiremos aborreciendo los días de la semana, Lunes mitad martirio y mitad ensueño -ojalá y viva en tu cuerpo cada instante de nuestro fin de semana-, Martes de delirio -bajaría tus calzones hasta henchir tus labios y mojar tu pubis hambriento-, Miércoles de estertor involuntario -te imagino de transparencias y encajes que siempre quedas a deberme, mientras me erecto al pronunciar tu nombre u oírte a través del teléfono-, Jueves de esperanza -y mi glande se humedece en la promesa de tu cadera dispuesta y con ganas de hacer el amor-, Viernes de estupor alcohólico -sigo copa tras copa de alguna bebida fuerte, el camino prohibido y escondido que lleve a tus pechos descubiertos, a tus pezones soñolientos y con ganas de despertar ahogados entre mis labios; náufragos del deseo, víctimas de la lujuria que apresa en los montes, valles y oquedades de tu cuerpo-.

Hay un mañana ya tan dilatado, tan en penumbras, con el reloj encima de tu tiempo y del mío -existe algo más a lo que deba renunciar para tenerte de flores y luces nacientes-, existe el futuro después de una espera tan prolongada... existe en tu vida y en la mía una mañana continua, destrozada por la costumbre -tus enojos y mis maldiciones-, por la forma repentina de crecer de tu sirena de despiertos trece y venideros muchos más -hay algo qué hacer y que no hemos hecho-.

Giro y giro traspapelando mi vida entre los murciélagos y los monstruos de mi infancia, envuelto en mis viejas adicciones -las que he abandonado y aquellas que mantengo-, en medio de estas imposibilidades, sueños y blasfemias de mi yo acorazado... Giro y giro y me miro sólo escondido de los deseos prohibidos que se me agolpan cual martillazos en mi cráneo... Dime, hay futuro, será nuestro e imbuido por nuestros propios corazones que laten tratando de no volcarse, de no salirse del camino que trazamos aquella noche cuando nos conocimos...

Dime hay futuro...

Aferrado

Imagen tomada de http://ninfomaniapura.blogspot.com/

Hoy no desisto de mi salvación ni de mi gajes de malabarista de letras, no desisto pero estoy dispuesto a exterminarme como los dinosaurios en la última glaciación. Mis viejos amigos ya no son los mismos de hace años y mis orgasmos no son tan profundos, tal vez se han perdido en su propio placer hasta extenuarse o hacerse extraños a sí mismos.

Cuántas rencillas y palabras sin sentido habitan mi cuarto, miles de sueños y sirenas varadas, cientos de relojes descompuestos con las agujas congeladas. Y aún pienso que esa es la felicidad tras las veinte mil leguas, después del centro de la tierra, de la expropiación del paraíso, de la muerte de DIOS y sus ministros... Esa es la felicidad, la única que brinca de letra en letra y descansa sobre las hojas -esa es la felicidad: la única que conozco-.

Hoy no desisto a pesar de haber muerto algunas veces o de sucumbir ante el deseo y mantener el placer en mi regazo, no lo hago y eso que he crucificado mis ideas y abanicado su asesinato con los libros de mis fracasos. Juro que no lo hago mientras miento sobre mi existencia, sobre lo tardía que puede ser una sonrisa cuando se tiene empeñada la vida. Cuánta farsa y cuánta risa, cuántos abrazos anhelados, cuántas ganas... y miles de partidas, de adioses y de ninguna bienvenida.

Juro que no me doy por vencido al despertar después de una noche de bebida, de esperar un sueño a 40 grados del trópico de mi cáncer o de mi escorpio -y ninguno se aparece en la realidad como por arte de magia-, no se sabe jamás del veneno encerrado entre la boca de una mujer y una botella, del sentido perfecto de la borrachera, del éter en el que siempre nos bañamos para olvidarnos, para reirnos o para disfrutarnos... cuánta lucidez hay en la embriaguez y cuánta desgracia en la sobriedad... y a pesar del estupor etílico no me doy por vencido... ¡no! Sigo el sueño como la Geisha a su amo, uno a uno, todos en fila como patos... Eso sigo los sueños por entre los laberintos, llenos de peligros y de juegos, dando miedo y muerto de pánico, aterrorizado por cada momento de este interminable camino...

Cuántas añoranzas y aún la vida sigue como caballo desbocado, como ángel intentando cruzar el abismo, como sediento intentando beber el cáliz sagrado, como caliente con el pito en Príamo... y no pierdo la fe, sólo la despacho a nuevas vidas o a territorios lejanos, y me baño en las termas del Leteo, para olvidar todos los viajes que he inventando y despertar loco o sano, pero con ganas renovadas de seguir soñando... Por eso no me doy por vencido... porque siempre tras el umbral, a lo lejos en el horizonte hay un sueño que muere por ser vivido...

El semblante del tiempo se resume en placer

El rictus del tiempo,

es ver cómo pasa deslizándose sobre tu cuerpo,

recreándose en el filo de tus pechos,

en la blandura de tus nalgas.

Es ver cómo se agazapa entre los bordes

y en los pliegues de las sábanas.

Los minutos son el voyeur

y caen muertos ante el placer de ver.

Ese es el rictus del tiempo,

estar, mirar y desaparecer...

Ese es el valor perdido del tiempo... seguir, seguir,

seguir hasta envejecer.

Brevísima reflexión

¿Quién puede designar al matador sino la bala perdida de los últimos sueños?

¿Quién pierde la memoria en el fútil intento de evocar los pasos extraviados?

¿Quién usa la marejada de palabras encerradas en los poemas vacíos y baratos para enamorar?

¿Quién se retuerce sobre su propia tumba llena de orquídeas salvajes, vomitando su propio veneno?

¿Quién se almidona la camisa de cuello de blanco para patinar sobre el hielo seco de la cotidianidad?

¿Quién se roba la azúcar de los ritos amorosos y la carga sobre el hombro para llegar a casa y alimentar a los hijos robados de su propia consciencia?

¿Quién desatina, afina la puntería y rompe un corazón sin tronar los huesos?

¿Quién ama hasta la médula de la osamenta de la novia enterrada bajo los días grises, las nubes negras y el destino hueco que pisamos en la vida?

¿Quién se lleva las manos a las bolsas y regala las migajas de esta existencia inherente, unívoca, mediática y devaluada?

¿Quién al cerrar la puerta, mueve las jambas como pastas de libros viejos y olorosos?

¿Quién puebla el mundo de seres advenedizos y crocantes, de muelles y castillos, de flores y pavimento?

¿Quién encerrado en la luna esconde la verdad en los cráteres para mentirse a diario, para saberse, al menos mediano?

¿Quién se mide con la misma distancia que recorre la verga sobre la mano?

¿Quién deposita los huevos pensando en gallinas de oro?

¿Quién se evade, se pinta y se almuerza en los días de arco iris pardos, mientras lee el periódico del pasado lustro?

¿Quién vive y se mancilla, entre oraciones y vocablos, entre los huesos no rotos del cordero, entre el trinche del rojo, entre él y su imagen en el espejo?

¿Quién? -preguntó el poeta antes de que el proyectil le destrozara la cabeza-.

Lo mismo -uno se muere igual-.

No tengo más que un sólo latido,

uno solo,

y es para jurarle

al Ángel Negro,

que más vale que venga un futuro cierto,

antes que quede loco y abatido.

Sólo tengo un latido

antes de que muera sin razón...

y antes de que termine de jurar se ha de parar mi corazón.

Rima Ancestral (Historia de quien evoca un añejo amor)

Entrelazadas como aguijones,

se tejen aquellas viejas sensaciones,

espinas hirientes

del sabor de tu pubis,

de tus tetas de niña parda,

de madura en grana.

Lancetas de Peña Pobre,

pezones de rica vianda.

Quién se fuera yendo

de golosinas,

seleccionando entre tus nalgas y botones,

quién se fuera

metiendo entre tu vulva a empujones,

¿Quién?

Sino aquel,

de viejas trovas y colgantes cojones,

quién si no él

que hace del amor una burla

igual a una meada en los pantalones.

¿Quién?

Sino aquel,

ya viejo,

que en las memorias de su olvido te sigue cogiendo,

y en el rictus de los años te sigue queriendo.

Reuniones de olvido

Llevo las tertulias de mis sin sentidos,

los espermas batidos y caídos al abismo,

las batallas blancas y las sábanas rotas,

mis palabras largas inpronunciadas...

No es más,

sólo deseo

de tu piel tendida al extremo de mi piel,

del sabor gustado,

de los labios henchidos,

de los besos blandos,

de los pechos tiernos,

No es más sólo deseo,

deseo del amor perdido...

Por eso llevo la tertulia de mis sin sentidos,

aquellas donde extrañándote nace el olvido.

Amarse es un pacto de tiempo, de dos...

Y se sentaron juntos...

A ver pasar la vida,

a robarse el corazón

sin más razón

que envejecer...

con el sol y la luna,

señalando los estados del tiempo y la marea,

del otoño y la tan nombrada primavera,

recordando los años que no estuvieron juntos,

de bares vacíos y vasos rotos,

de las filas de desconocidos que ambos conocieron

tras su propia fuga,

tras la redada de una realidad de vientos prolongados,

de viajes redondos,

de abismos cruzados,

de beatos y mártires olvidados en las garras del deseo.

Ellos se sentaron mientras sus manos ávidas

sellaban un pacto,

entre Dios y el Diablo,

una promesa de cuerpos y de tactos,

de labios atravesados,

de dunas y de cactos,

de tierras áridas por el fuego en que se consumen los dos.

Y mientras pasaba el tiempo,

fueron esclavos de su cuerpo,

sólo se amaron

e interminables se cogieron... hasta que su tiempo terminó.

La fragata tras el horizonte

Y navego señalando el horizonte...

Mientras tus piernas señalan el recodo y el descanso,

y la vida se fuga aguada cual esbozo,

cual paisaje trazado a carboncillo manso,

a dedo, pincel de pubis abiertos,

de óleos cegados,

de tanto en tanto,

por la gama y el contraste de vientres vacuos.

Y miro...

La semilla y la especie de los acantilados,

repleto de brotes martillados

de colores besos

y azotes de tus brazos,

que sangran tras el sentimiento oxidado...

de la coraza,

de la proa y de la vela...

Y navego señalando el horizonte

en la fragata

de los amores sin nombre...

¡¡CRASH!! (2da parte)

El sonido del corazón sigue:
sobre los ríos de sangre,
pisando la justicia,
apretando el cinturón,
rasgando el seno de la madre patria -de esta tierra soñolienta y rodeada por la masa enferma de medios, de mensajes, de promesas rotas, de líderes vendidos-.
El sonido del corazón sigue mientras aullan lo coyotes extraviados del pasado:
¿Dónde estás Caballero Águila?
¿Dónde suena el teponaztle y los flautines?
¿Cuándo se lleno de viruela el corazón de obsidiana que gravitaba en estos lares?

¿No es el sonido de la guerra florida? ¡C R A SH!
¿La música apagada de nuestros 13 soles, el canto serruchante que abre las puertas del Mictlán al cual nos han enviado... tantos traidores, tantos ojetes...

Pero llegará el colibrí a robarles la suerte, a mentarles la madre, a sesgarles la vida de un chingadazo: ¡C R A S H!

El mundo es más si sólo es menos

Un helado, una cerveza, la cáscara de nuez flotando cual barcaza de los antiguos viajeros en busca del edén... una sonrisa apagada sobre el buró, el último lipstick abandonado cual figura de tus labios desgajando el monte de la vida... un recuerdo mellado por el tiempo y la distancia, una cara larga y unas pecas sobre el pecho, el deseo rondando a millas de distancia, la vida vuelta bola de estambre para el juego de los niños que ya no somos... la violencia misma de tu ira y tus palabras, la infidelidad de nuestros cuerpos, la mera coincidencia y causalidad de nuestro nunca encuentro.. la liviandad y la insoportable necedad del ser... nuestra contradicción, tus mentiras y las mías, sólo verdades a medias... un suspiro lleno de melancolía... cuánto tiempo... cuántas letras... cuánto es cuánto más si te echo de menos...

Divinos amorosos

Somos resignados,
los rebeldes de un sueño entrelazado
somos los que esperan y nunca mienten,
somos los amorosos,
sólo amorosos,
enamorados de aquello que es,
que va y viene,
de los anhelos y de lo que nunca vuelve.

Somos únicos e impertinentes,
somos soles y lunas,
juntos,
somos el alimento de los dioses.

Las alas de una mariposa

Sólo puedes ver...

Sólo puedes oler...

Sólo puedes tocar...

Sólo puedes probar...

Sólo puedes oír...

Los girasoles de media vida sobre los montes y declives de tu cuerpo.

El silencio reptante de mi lengua sobre la ruta de la vida trazada en el piélago de tu existencia.

La eterna búsqueda de la savia alucinante y los botones acorazados que coronan tu placer.

La fragancia en la cruzada que hacen de tus palabras el mensaje del amanecer.

La dureza de las vivencias apelmazadas entre mis piernas, la sentencia y el castigo del deseo.

El viaje profundo en tus entrañas y el amor enredado en la hierba de tu pubis.

Las uvas de la furia -la furia que provoca esta vida-, encerradas en tus labios y tu cadera.

La metamorfosis de nuestros miembros agotados por los años, y el florecimiento de nuestro capullo en tintes de melancolía y esperanza.

El futuro áspero e incierto, y los campos de trigo de nuestro pan, maná inventado por la fugacidad de nuestros momentos, que encerrados en sí mismos destellan como el sol a a punto de apagarse.

Nuestra única certeza: la muerte venidera.

Nuestra única caricia: el beso callado de las noches.

Nuestra única esperanza:

Que el amor sane las alas de nuestro amor -pequeña mariposa- mientras se posa sobre la rueda de la fortuna -que es esta vida, esta existencia- para volcarla a nuestro favor... y amarnos sobre todo... aún sabiendo que el amor es tan frágil, como lo ha sido la vida de cada cual... como lo es el aliento de la vida...

Suave transición

Nada está escrito,

y las mentiras brillan en las oscuridad

como la verdad es el tipo de eje sobre el cual gira nuestra vida.

Y los dos somos usados por la fantasía y nuestra imaginación,

para envolvernos con falacias piadosas y certezas de ocasión,

con el único fin de pasar los días en una suave transición:

y cada año se convierte en un momento,

si aquello que sentimos se convierte en el camino,

y nuestras palabras -de distintos idiomas- significan lo mismo.

Nada es tan frío como para cerrar el corazón,

y congelar la razón

y la libertad del alma,

que se encadena a la piel de los dos.

Y todo el tiempo sucumbe,

si miramos al futuro como aquello que debe suceder,

sin desear que sea de ambos,

sino sólo un tiempo entre los dos.

¿Podemos seguir sintiendo lo que vive adentro?

Sólo si significa lo mismo que estar vivo.

¡C r a s h!

http://revistasemifusa.blogspot.com

Parece que todo a mi alrededor puede ser borrado con la yema del dedo,

y su sola existencia -de esta ciudad- me empuja directo a un abismo,

vorágine de mis oscuridades

donde todos los olores se me atoran en la garganta,

espantando las palabras que brotan de mi boca,

dejando un hueco en mi alma y hambre en mi estómago...

Busco incansable el significado de la vida,

perdido en las calles grises.

Busco salvarme de la enajenación entre las paredes del laberinto de esta ciudad:

de sueños revertidos y esperanzas derramadas,

de intereses y plusvalías alienadas... y todo hace ¡crash!

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Si la tierra es para todos,

por qué desconozco aquella que piso,

y la que alcanza mi vista;

por qué el silencio de sus calles huele a desolación en vez de sabiduría,

y la pobreza sigue siendo la misma,

escondida entre los adoquines de la enfermedad y la orilla de la banqueta.

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Será que la humanidad habita en el drenaje,

esperando a volcarse como estallido,

como la explosión de aquellas letras olvidadas

y expuestas por el ansia de la libertad.

¿Será que este silencio es sólo el inicio de nuevos ríos de sangre?

¿De manos -que juntas- sólo buscan igualdad?

¿De nosotros, hermanos de raza buscando dignidad?

¿De aquellos, que siendo muchos, se han cansado de soñar con lo que no podrán obtener?

Será que el silencio...

en estas calles sucias...

Y entonces: ¡C R A S H!

Sólo pasar

Los días pasan y lejos de irse,

se van directos a mi alma,

que se llena de recuerdos que se mezclan con las ganas.

Y se van abandonándose en mi memoria,

dejándose en evocaciones indisolubles,

hechas de caricias que siguen a la voz de cuando tú me amas,

en soles de medianoche que iluminan mis distancias,

en caminos de señuelos y de grandes flores de colores,

en chispas de besos con armónicos sabores;

en sueños de cercanías,

de una mitad de vida ocupada,

con el peso de tu cuerpo,

con lo tierno y áspero de tu humores.

Los días pasan y lejos de irse,

se juntan en el relleno de una cama,

que lejos de empolvarse con partículas de olvido,

se ablanda con los roces que hacen de un momento el motivo,

del segundo la detención del tiempo en este cuerpo latente que te ama.

Y esos días pasan, y pasan

cual promesa

de lo que se filtra entre nosotros,

una vida que se escapa y que forma esta bella aventura...

¿Importa el amor?

Absurdo es que importe si no va más allá del celo incesante por las ropas que acarician la piel, por el hueco que hay en el seno, si no despierta como un animal en brama... como un alma cubierta de llamas fundiéndose en su propio infierno, llenando su voz con lamentos y versículos de su Biblia negra que en cada parábola le acorrala...
Absurdo sería pensar el amor ángel cuando se ve al espejo y se reconoce diablo obtuso en el deseo, sangrante de lujuria, tratando de llenar este abismo de cuerpos yermos, santos de oropel guardados... Absurdo es no pensar en la amenaza de la carne cuando se ama y se está enamorado del amor mismo... mismo yo, misma tú, mismos nosotros: Animales, nada humanos en brama...

El celo

Absurdo es no responder al placer por el placer mismo: como si fuesemos perros en celo oliéndonos el culo, lengueteándonos el sexo hasta babear... Absurdo sería no tomarnos de la espalda hasta encontrar en los pulmones nuestro nombre, formado por los alvéolos muertos, que entrelazados nos recuerdan el martirio de amarnos, de hacernos la puñeta del futuro entre orgasmos coagulados y te quieros con sabor a futuro maltratatado.
Absurdo es renacer de las cenizas para embestirte una vez más, para hacer de las sábanas el sudario de nuestro cuerpo magullado por los años, por esos los pasados que no compartimos y se asen al piélago de nuestro libre albedrío para formar nuestro libro de cabecera.
Absurdo es retorcernos entre las letras de poemas viejos, de sueños modernos con temas llenos de hastío que versan sobre el ser humano, cuando en la cama no somos, a veces más que perros lamiendo la mano de su amo... Absurdo es no pensar en penetrarte -si hay café o no, es lo mismo; si haya amor o no, es lo mismo cuando somos la animalidad del hombre en pleno celo-.
Absurdo es mirarnos vestidos, perfumados, cuando la fragancia de Dios es la misma que la del perro en celo... hacer, crear, penetrar y por eso nos olemos los orificios, y nos testereamos -¿importa el amor por el amor mismo?- Absurdo si para llegar al celo hay que sentir algo... y el verdadero celo sólo empieza cuando hay algo adentro...
¿Importa el amor?

Los dulces que me da tu vida

Te pienso entre las luces que hacen una vida maravillosa,
entre la osadía de vivir en en este mundo día a día.

Te pienso y no dejo de pensarte,
de acariciarte entre las letras,
que escritas sobre tu piel forman tu nombre...
Te pienso y te imagino,
nunca más mujer, sino mi mujer de crisoles,
de cristales multicolores,
de húmedos besos,
de tactos prolongados.
Te pienso y me saboreo la vida,
tan dulce lo que ha pasado,
como delicioso lo que nos tiene el futuro preparado.
Y no hablo por hablar,
lo hago porque existo mientras hablo,
y conjugando verbos me cuelgo de tus brazos:
te amo y te deseo.
Te voy aprendiendo los laberintos de la mente,
los silencios y los hiatos:
esos momentos de soledad,
esos instantes en familia,
los segundos de crecer juntos,
abrazados al hambre de vivencias de una linda niña.
Te pienso, te imagino y te veo
con todo lo que hay en un día,
y más si ese día tiene la posibilidad de durar toda una vida.

Café con olor a sexo

No sé si estés de acuerdo, pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo... y bueno eso no lo digo digo yo, lo dicen las piernas que se abren después de un americano cargado, de un capucchino que desmonta su gorrita y se lanza a levantar faldas, o el olor del tueste del grano que invita a pecar, perturbando a través del olfato el pudor y las caderas...

No sé si estés de acuerdo conmigo, pero el café siempre es placentero, te anima y te disfraza de león o caballero de hojalata; en cambio el sexo siempre te disfraza de amante o de amado, de bien o mal cogido... pero el olor es el mismo; a veces más penetrante o disperso, aromático, delicioso o suculento: siempre depende de la mezcla... si es cuestión de culear suele ser duro y energizante, si hay amor se vuelve sublime al gusto y aromático caliente... que uno no limita al otro, siempre que se quiere se desea un buen culo y dura tranca -digámosle verga-.

Ojalá estés de acuerdo conmigo pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo, seguido de un largo y prolongado beso... ¡Absurdo pero tan real que la próxima vez que entres a una cafetería, pedirás una taza mirándole a quien te atiendela entrepierna!

La batalla por un simple fundamento

Si dando tumbos

te pregunto,

y me acerco,

y te pido en gritos ahogados en silencio...

Es que estoy cansado de tocarme, solo y viciado,

acomplejado de la soledad

que hundiendo el deseo,

hace sobre mi cuerpo su reino.

Si esperando la batalla,

llevo tu nombre

entre miradas,

maldiciones y espadas,

y respiro tus besos

con tus caricias a cuestas;

es que no me doy por vencido

y te guardo el amor en secreto,

envuelto entre las manos,

y mis sentimientos desiertos

que esperando la paz,

hacen la guerra

a la cruda verdad,

y a esta realidad profana,

que llenándose de carencias,

y de falta de tiempo... asesinan arteros nuestro fundamento:

Vivirnos mientras hacemos realidad un sueño...

una cogida,

o un simple beso.

La venganza de lo cierto

Lo real es la amenaza para la verdad,

el sigilo de la locura,

el ruido de la claridad,

las patrañas de la hermosura.

Y es que cada quien se forma su realidad,

y apelmaza sus mundos,

de fondo negro o trazados en blancura,

los amasa en acertijos dando tumbos,

en tesis de palabras que todo lo curan:

medicina para los ciegos

y aquellos abyectos del corazón,

que todo lo odian y nada procuran.

Lo real es la enfermedad,

la quimera:

El imperio del olvido,

y las ruinas asentadas de los sentidos.

La verdad es la panacea

para aquello que aterrado,

habita secreto,

adormilado,

a punto de saltar al acantilado,

sabiendo que ya esta muerto.

Lo real y la verdad son la saeta,

la lanza y la mortaja,

treta de Dios que del cielo baja

en forma de sueños,

que el ser humano se encarga de dejar como perros: solos, tristes y sin dueños.

El resumen de la soledad

Hoy aparece como un murmullo sacado del exilio,

y pienso que la vida retoma de cada quien un trozo de destino.

De la mano caminan los enamorados,

los besos se apagan callados,

caídos, inmolados en su propio destino:

desaparecer en el inicio del suspiro.

Hoy aparece el éxodo de las maldiciones,

de las caricias esclavas y tributarias

de la lujuria encerrada en tu cuerpo:

húmedo silente,

tibio y de vagina caliente,

de sudores y tactos ásperos y fuertes.

De caderas balanceándose omniscientes,

al ritmo de venidas imaginarias,

de secreciones efervescentes...

Hoy es un desierto

de mares,

de besos,

de amores...

Hoy es el epitome,

del vacío que se deja sobre la cama,

de la soledad sobre las sábanas anudadas,

de la vigilia de la carne y las lisonjas blandas...

Hoy es el numen del sin fin del círculo:

¿Cómo?

Si... la nada habita en nuestra habitación,

sin más que el sueño derrumbado,

y las botellas llenas de quimeras; verdugos del corazón.

¿Cómo?

Si me falta dinero para comprarte tu descanso, tu tiempo y tu amor.

¿Cómo?

Si no hay más nada que aquello que habita en mi imaginación.

Hoy no es más que la cornisa en ruinas,

en dónde, atribulado, cuelga el sentimiento y las ganas,

de aquello, que tú y yo, llamamos amor...

Mientras, con los pies en la tierra le vemos estáticos a punto de saltar,

él sigue creyendo por hoy que puede volar...

El amor absurdo

El amor es...

los encajes negros sobre tu piel,

la nívea carne del deseo

y el pudor sobre tu pecho de pezones erectos.

Es...

la transición y el pecado,

la herejía y la bendición,

Es la armonía de nuestras bocas sentidas,

de las manos prendidas en locas caricias.

El amor es...

sólo la verdad que no deja de ser,

es compromiso y desatiendo,

bondad y maldad,

es ganas, sólo ganas de morirse por un sueño...

aunque este deje de ser una verdad.

El hombre sobre una nube

Hoy me pinté el cielo

y a un hombre sentado en una nube

que me preguntaba sobre mi vida...

Y callado mis memorias respondían:

de las noches reptando entre tus senos,

de tus besos llenos de veneno,

de lo que es coger con el alma en pleno,

de lo dulce que es ir de más a menos.

Incrédulo el hombre sembraba con mis recuerdos

un campo de rubíes y diamantes;

mientras sellaba las oquedades y los surcos

invocaba a miles de amantes:

ni tú ni yo aparecíamos hoy,

sólo como éramos antes:

Con la plaga del sueño,

caminando codo a codo,

mano a mano,

saboreando el destino del ser humano,

dos haciéndose uno,

respirándose y atragantándose,

saboreándose...

Amándose,

escapándose libres a ese campo de rubíes y diamantes.