El anhelo del futuro

En esta espiral concéntrica todo pasa mientras me deleito con el hipervacío y te pregunto:

Habrá un mañana en el cual despliegue mis alas negras para cubrirte en tu total desnudez, y cobijarte entre mis brazos llenos de sueños. Seguiremos el camino que siguen los besos desesperados para saltar el abismo que existe entre nuestros labios... Habrá un mañana desolado, de días grises y palabras de relleno, de caricias mustias que empalaguen nuestro día a día, con la esperanza de la salvación bajo las sábanas, terma divina protegida por tus piernas.

Seguirán los minutos desolados en la marcha del segundero caído de tan cansado, y espabilados al contacto de tus manos serenas y llenas de delicias... Continuará nuestra vida en momentos, en espacios abiertos después de nuestra soledad apabullante, y maldita, que se desplaza en horarios programados cual serie televisiva: "Los amantes se encuentran de 7 pm en adelante".

Seguiremos aborreciendo los días de la semana, Lunes mitad martirio y mitad ensueño -ojalá y viva en tu cuerpo cada instante de nuestro fin de semana-, Martes de delirio -bajaría tus calzones hasta henchir tus labios y mojar tu pubis hambriento-, Miércoles de estertor involuntario -te imagino de transparencias y encajes que siempre quedas a deberme, mientras me erecto al pronunciar tu nombre u oírte a través del teléfono-, Jueves de esperanza -y mi glande se humedece en la promesa de tu cadera dispuesta y con ganas de hacer el amor-, Viernes de estupor alcohólico -sigo copa tras copa de alguna bebida fuerte, el camino prohibido y escondido que lleve a tus pechos descubiertos, a tus pezones soñolientos y con ganas de despertar ahogados entre mis labios; náufragos del deseo, víctimas de la lujuria que apresa en los montes, valles y oquedades de tu cuerpo-.

Hay un mañana ya tan dilatado, tan en penumbras, con el reloj encima de tu tiempo y del mío -existe algo más a lo que deba renunciar para tenerte de flores y luces nacientes-, existe el futuro después de una espera tan prolongada... existe en tu vida y en la mía una mañana continua, destrozada por la costumbre -tus enojos y mis maldiciones-, por la forma repentina de crecer de tu sirena de despiertos trece y venideros muchos más -hay algo qué hacer y que no hemos hecho-.

Giro y giro traspapelando mi vida entre los murciélagos y los monstruos de mi infancia, envuelto en mis viejas adicciones -las que he abandonado y aquellas que mantengo-, en medio de estas imposibilidades, sueños y blasfemias de mi yo acorazado... Giro y giro y me miro sólo escondido de los deseos prohibidos que se me agolpan cual martillazos en mi cráneo... Dime, hay futuro, será nuestro e imbuido por nuestros propios corazones que laten tratando de no volcarse, de no salirse del camino que trazamos aquella noche cuando nos conocimos...

Dime hay futuro...

Aferrado

Imagen tomada de http://ninfomaniapura.blogspot.com/

Hoy no desisto de mi salvación ni de mi gajes de malabarista de letras, no desisto pero estoy dispuesto a exterminarme como los dinosaurios en la última glaciación. Mis viejos amigos ya no son los mismos de hace años y mis orgasmos no son tan profundos, tal vez se han perdido en su propio placer hasta extenuarse o hacerse extraños a sí mismos.

Cuántas rencillas y palabras sin sentido habitan mi cuarto, miles de sueños y sirenas varadas, cientos de relojes descompuestos con las agujas congeladas. Y aún pienso que esa es la felicidad tras las veinte mil leguas, después del centro de la tierra, de la expropiación del paraíso, de la muerte de DIOS y sus ministros... Esa es la felicidad, la única que brinca de letra en letra y descansa sobre las hojas -esa es la felicidad: la única que conozco-.

Hoy no desisto a pesar de haber muerto algunas veces o de sucumbir ante el deseo y mantener el placer en mi regazo, no lo hago y eso que he crucificado mis ideas y abanicado su asesinato con los libros de mis fracasos. Juro que no lo hago mientras miento sobre mi existencia, sobre lo tardía que puede ser una sonrisa cuando se tiene empeñada la vida. Cuánta farsa y cuánta risa, cuántos abrazos anhelados, cuántas ganas... y miles de partidas, de adioses y de ninguna bienvenida.

Juro que no me doy por vencido al despertar después de una noche de bebida, de esperar un sueño a 40 grados del trópico de mi cáncer o de mi escorpio -y ninguno se aparece en la realidad como por arte de magia-, no se sabe jamás del veneno encerrado entre la boca de una mujer y una botella, del sentido perfecto de la borrachera, del éter en el que siempre nos bañamos para olvidarnos, para reirnos o para disfrutarnos... cuánta lucidez hay en la embriaguez y cuánta desgracia en la sobriedad... y a pesar del estupor etílico no me doy por vencido... ¡no! Sigo el sueño como la Geisha a su amo, uno a uno, todos en fila como patos... Eso sigo los sueños por entre los laberintos, llenos de peligros y de juegos, dando miedo y muerto de pánico, aterrorizado por cada momento de este interminable camino...

Cuántas añoranzas y aún la vida sigue como caballo desbocado, como ángel intentando cruzar el abismo, como sediento intentando beber el cáliz sagrado, como caliente con el pito en Príamo... y no pierdo la fe, sólo la despacho a nuevas vidas o a territorios lejanos, y me baño en las termas del Leteo, para olvidar todos los viajes que he inventando y despertar loco o sano, pero con ganas renovadas de seguir soñando... Por eso no me doy por vencido... porque siempre tras el umbral, a lo lejos en el horizonte hay un sueño que muere por ser vivido...

El semblante del tiempo se resume en placer

El rictus del tiempo,

es ver cómo pasa deslizándose sobre tu cuerpo,

recreándose en el filo de tus pechos,

en la blandura de tus nalgas.

Es ver cómo se agazapa entre los bordes

y en los pliegues de las sábanas.

Los minutos son el voyeur

y caen muertos ante el placer de ver.

Ese es el rictus del tiempo,

estar, mirar y desaparecer...

Ese es el valor perdido del tiempo... seguir, seguir,

seguir hasta envejecer.

Brevísima reflexión

¿Quién puede designar al matador sino la bala perdida de los últimos sueños?

¿Quién pierde la memoria en el fútil intento de evocar los pasos extraviados?

¿Quién usa la marejada de palabras encerradas en los poemas vacíos y baratos para enamorar?

¿Quién se retuerce sobre su propia tumba llena de orquídeas salvajes, vomitando su propio veneno?

¿Quién se almidona la camisa de cuello de blanco para patinar sobre el hielo seco de la cotidianidad?

¿Quién se roba la azúcar de los ritos amorosos y la carga sobre el hombro para llegar a casa y alimentar a los hijos robados de su propia consciencia?

¿Quién desatina, afina la puntería y rompe un corazón sin tronar los huesos?

¿Quién ama hasta la médula de la osamenta de la novia enterrada bajo los días grises, las nubes negras y el destino hueco que pisamos en la vida?

¿Quién se lleva las manos a las bolsas y regala las migajas de esta existencia inherente, unívoca, mediática y devaluada?

¿Quién al cerrar la puerta, mueve las jambas como pastas de libros viejos y olorosos?

¿Quién puebla el mundo de seres advenedizos y crocantes, de muelles y castillos, de flores y pavimento?

¿Quién encerrado en la luna esconde la verdad en los cráteres para mentirse a diario, para saberse, al menos mediano?

¿Quién se mide con la misma distancia que recorre la verga sobre la mano?

¿Quién deposita los huevos pensando en gallinas de oro?

¿Quién se evade, se pinta y se almuerza en los días de arco iris pardos, mientras lee el periódico del pasado lustro?

¿Quién vive y se mancilla, entre oraciones y vocablos, entre los huesos no rotos del cordero, entre el trinche del rojo, entre él y su imagen en el espejo?

¿Quién? -preguntó el poeta antes de que el proyectil le destrozara la cabeza-.

Lo mismo -uno se muere igual-.

No tengo más que un sólo latido,

uno solo,

y es para jurarle

al Ángel Negro,

que más vale que venga un futuro cierto,

antes que quede loco y abatido.

Sólo tengo un latido

antes de que muera sin razón...

y antes de que termine de jurar se ha de parar mi corazón.

Rima Ancestral (Historia de quien evoca un añejo amor)

Entrelazadas como aguijones,

se tejen aquellas viejas sensaciones,

espinas hirientes

del sabor de tu pubis,

de tus tetas de niña parda,

de madura en grana.

Lancetas de Peña Pobre,

pezones de rica vianda.

Quién se fuera yendo

de golosinas,

seleccionando entre tus nalgas y botones,

quién se fuera

metiendo entre tu vulva a empujones,

¿Quién?

Sino aquel,

de viejas trovas y colgantes cojones,

quién si no él

que hace del amor una burla

igual a una meada en los pantalones.

¿Quién?

Sino aquel,

ya viejo,

que en las memorias de su olvido te sigue cogiendo,

y en el rictus de los años te sigue queriendo.

Reuniones de olvido

Llevo las tertulias de mis sin sentidos,

los espermas batidos y caídos al abismo,

las batallas blancas y las sábanas rotas,

mis palabras largas inpronunciadas...

No es más,

sólo deseo

de tu piel tendida al extremo de mi piel,

del sabor gustado,

de los labios henchidos,

de los besos blandos,

de los pechos tiernos,

No es más sólo deseo,

deseo del amor perdido...

Por eso llevo la tertulia de mis sin sentidos,

aquellas donde extrañándote nace el olvido.

Amarse es un pacto de tiempo, de dos...

Y se sentaron juntos...

A ver pasar la vida,

a robarse el corazón

sin más razón

que envejecer...

con el sol y la luna,

señalando los estados del tiempo y la marea,

del otoño y la tan nombrada primavera,

recordando los años que no estuvieron juntos,

de bares vacíos y vasos rotos,

de las filas de desconocidos que ambos conocieron

tras su propia fuga,

tras la redada de una realidad de vientos prolongados,

de viajes redondos,

de abismos cruzados,

de beatos y mártires olvidados en las garras del deseo.

Ellos se sentaron mientras sus manos ávidas

sellaban un pacto,

entre Dios y el Diablo,

una promesa de cuerpos y de tactos,

de labios atravesados,

de dunas y de cactos,

de tierras áridas por el fuego en que se consumen los dos.

Y mientras pasaba el tiempo,

fueron esclavos de su cuerpo,

sólo se amaron

e interminables se cogieron... hasta que su tiempo terminó.

La fragata tras el horizonte

Y navego señalando el horizonte...

Mientras tus piernas señalan el recodo y el descanso,

y la vida se fuga aguada cual esbozo,

cual paisaje trazado a carboncillo manso,

a dedo, pincel de pubis abiertos,

de óleos cegados,

de tanto en tanto,

por la gama y el contraste de vientres vacuos.

Y miro...

La semilla y la especie de los acantilados,

repleto de brotes martillados

de colores besos

y azotes de tus brazos,

que sangran tras el sentimiento oxidado...

de la coraza,

de la proa y de la vela...

Y navego señalando el horizonte

en la fragata

de los amores sin nombre...

¡¡CRASH!! (2da parte)

El sonido del corazón sigue:
sobre los ríos de sangre,
pisando la justicia,
apretando el cinturón,
rasgando el seno de la madre patria -de esta tierra soñolienta y rodeada por la masa enferma de medios, de mensajes, de promesas rotas, de líderes vendidos-.
El sonido del corazón sigue mientras aullan lo coyotes extraviados del pasado:
¿Dónde estás Caballero Águila?
¿Dónde suena el teponaztle y los flautines?
¿Cuándo se lleno de viruela el corazón de obsidiana que gravitaba en estos lares?

¿No es el sonido de la guerra florida? ¡C R A SH!
¿La música apagada de nuestros 13 soles, el canto serruchante que abre las puertas del Mictlán al cual nos han enviado... tantos traidores, tantos ojetes...

Pero llegará el colibrí a robarles la suerte, a mentarles la madre, a sesgarles la vida de un chingadazo: ¡C R A S H!

El mundo es más si sólo es menos

Un helado, una cerveza, la cáscara de nuez flotando cual barcaza de los antiguos viajeros en busca del edén... una sonrisa apagada sobre el buró, el último lipstick abandonado cual figura de tus labios desgajando el monte de la vida... un recuerdo mellado por el tiempo y la distancia, una cara larga y unas pecas sobre el pecho, el deseo rondando a millas de distancia, la vida vuelta bola de estambre para el juego de los niños que ya no somos... la violencia misma de tu ira y tus palabras, la infidelidad de nuestros cuerpos, la mera coincidencia y causalidad de nuestro nunca encuentro.. la liviandad y la insoportable necedad del ser... nuestra contradicción, tus mentiras y las mías, sólo verdades a medias... un suspiro lleno de melancolía... cuánto tiempo... cuántas letras... cuánto es cuánto más si te echo de menos...

Divinos amorosos

Somos resignados,
los rebeldes de un sueño entrelazado
somos los que esperan y nunca mienten,
somos los amorosos,
sólo amorosos,
enamorados de aquello que es,
que va y viene,
de los anhelos y de lo que nunca vuelve.

Somos únicos e impertinentes,
somos soles y lunas,
juntos,
somos el alimento de los dioses.

Las alas de una mariposa

Sólo puedes ver...

Sólo puedes oler...

Sólo puedes tocar...

Sólo puedes probar...

Sólo puedes oír...

Los girasoles de media vida sobre los montes y declives de tu cuerpo.

El silencio reptante de mi lengua sobre la ruta de la vida trazada en el piélago de tu existencia.

La eterna búsqueda de la savia alucinante y los botones acorazados que coronan tu placer.

La fragancia en la cruzada que hacen de tus palabras el mensaje del amanecer.

La dureza de las vivencias apelmazadas entre mis piernas, la sentencia y el castigo del deseo.

El viaje profundo en tus entrañas y el amor enredado en la hierba de tu pubis.

Las uvas de la furia -la furia que provoca esta vida-, encerradas en tus labios y tu cadera.

La metamorfosis de nuestros miembros agotados por los años, y el florecimiento de nuestro capullo en tintes de melancolía y esperanza.

El futuro áspero e incierto, y los campos de trigo de nuestro pan, maná inventado por la fugacidad de nuestros momentos, que encerrados en sí mismos destellan como el sol a a punto de apagarse.

Nuestra única certeza: la muerte venidera.

Nuestra única caricia: el beso callado de las noches.

Nuestra única esperanza:

Que el amor sane las alas de nuestro amor -pequeña mariposa- mientras se posa sobre la rueda de la fortuna -que es esta vida, esta existencia- para volcarla a nuestro favor... y amarnos sobre todo... aún sabiendo que el amor es tan frágil, como lo ha sido la vida de cada cual... como lo es el aliento de la vida...

Suave transición

Nada está escrito,

y las mentiras brillan en las oscuridad

como la verdad es el tipo de eje sobre el cual gira nuestra vida.

Y los dos somos usados por la fantasía y nuestra imaginación,

para envolvernos con falacias piadosas y certezas de ocasión,

con el único fin de pasar los días en una suave transición:

y cada año se convierte en un momento,

si aquello que sentimos se convierte en el camino,

y nuestras palabras -de distintos idiomas- significan lo mismo.

Nada es tan frío como para cerrar el corazón,

y congelar la razón

y la libertad del alma,

que se encadena a la piel de los dos.

Y todo el tiempo sucumbe,

si miramos al futuro como aquello que debe suceder,

sin desear que sea de ambos,

sino sólo un tiempo entre los dos.

¿Podemos seguir sintiendo lo que vive adentro?

Sólo si significa lo mismo que estar vivo.

¡C r a s h!

http://revistasemifusa.blogspot.com

Parece que todo a mi alrededor puede ser borrado con la yema del dedo,

y su sola existencia -de esta ciudad- me empuja directo a un abismo,

vorágine de mis oscuridades

donde todos los olores se me atoran en la garganta,

espantando las palabras que brotan de mi boca,

dejando un hueco en mi alma y hambre en mi estómago...

Busco incansable el significado de la vida,

perdido en las calles grises.

Busco salvarme de la enajenación entre las paredes del laberinto de esta ciudad:

de sueños revertidos y esperanzas derramadas,

de intereses y plusvalías alienadas... y todo hace ¡crash!

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Si la tierra es para todos,

por qué desconozco aquella que piso,

y la que alcanza mi vista;

por qué el silencio de sus calles huele a desolación en vez de sabiduría,

y la pobreza sigue siendo la misma,

escondida entre los adoquines de la enfermedad y la orilla de la banqueta.

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Será que la humanidad habita en el drenaje,

esperando a volcarse como estallido,

como la explosión de aquellas letras olvidadas

y expuestas por el ansia de la libertad.

¿Será que este silencio es sólo el inicio de nuevos ríos de sangre?

¿De manos -que juntas- sólo buscan igualdad?

¿De nosotros, hermanos de raza buscando dignidad?

¿De aquellos, que siendo muchos, se han cansado de soñar con lo que no podrán obtener?

Será que el silencio...

en estas calles sucias...

Y entonces: ¡C R A S H!

Sólo pasar

Los días pasan y lejos de irse,

se van directos a mi alma,

que se llena de recuerdos que se mezclan con las ganas.

Y se van abandonándose en mi memoria,

dejándose en evocaciones indisolubles,

hechas de caricias que siguen a la voz de cuando tú me amas,

en soles de medianoche que iluminan mis distancias,

en caminos de señuelos y de grandes flores de colores,

en chispas de besos con armónicos sabores;

en sueños de cercanías,

de una mitad de vida ocupada,

con el peso de tu cuerpo,

con lo tierno y áspero de tu humores.

Los días pasan y lejos de irse,

se juntan en el relleno de una cama,

que lejos de empolvarse con partículas de olvido,

se ablanda con los roces que hacen de un momento el motivo,

del segundo la detención del tiempo en este cuerpo latente que te ama.

Y esos días pasan, y pasan

cual promesa

de lo que se filtra entre nosotros,

una vida que se escapa y que forma esta bella aventura...

¿Importa el amor?

Absurdo es que importe si no va más allá del celo incesante por las ropas que acarician la piel, por el hueco que hay en el seno, si no despierta como un animal en brama... como un alma cubierta de llamas fundiéndose en su propio infierno, llenando su voz con lamentos y versículos de su Biblia negra que en cada parábola le acorrala...
Absurdo sería pensar el amor ángel cuando se ve al espejo y se reconoce diablo obtuso en el deseo, sangrante de lujuria, tratando de llenar este abismo de cuerpos yermos, santos de oropel guardados... Absurdo es no pensar en la amenaza de la carne cuando se ama y se está enamorado del amor mismo... mismo yo, misma tú, mismos nosotros: Animales, nada humanos en brama...

El celo

Absurdo es no responder al placer por el placer mismo: como si fuesemos perros en celo oliéndonos el culo, lengueteándonos el sexo hasta babear... Absurdo sería no tomarnos de la espalda hasta encontrar en los pulmones nuestro nombre, formado por los alvéolos muertos, que entrelazados nos recuerdan el martirio de amarnos, de hacernos la puñeta del futuro entre orgasmos coagulados y te quieros con sabor a futuro maltratatado.
Absurdo es renacer de las cenizas para embestirte una vez más, para hacer de las sábanas el sudario de nuestro cuerpo magullado por los años, por esos los pasados que no compartimos y se asen al piélago de nuestro libre albedrío para formar nuestro libro de cabecera.
Absurdo es retorcernos entre las letras de poemas viejos, de sueños modernos con temas llenos de hastío que versan sobre el ser humano, cuando en la cama no somos, a veces más que perros lamiendo la mano de su amo... Absurdo es no pensar en penetrarte -si hay café o no, es lo mismo; si haya amor o no, es lo mismo cuando somos la animalidad del hombre en pleno celo-.
Absurdo es mirarnos vestidos, perfumados, cuando la fragancia de Dios es la misma que la del perro en celo... hacer, crear, penetrar y por eso nos olemos los orificios, y nos testereamos -¿importa el amor por el amor mismo?- Absurdo si para llegar al celo hay que sentir algo... y el verdadero celo sólo empieza cuando hay algo adentro...
¿Importa el amor?

Los dulces que me da tu vida

Te pienso entre las luces que hacen una vida maravillosa,
entre la osadía de vivir en en este mundo día a día.

Te pienso y no dejo de pensarte,
de acariciarte entre las letras,
que escritas sobre tu piel forman tu nombre...
Te pienso y te imagino,
nunca más mujer, sino mi mujer de crisoles,
de cristales multicolores,
de húmedos besos,
de tactos prolongados.
Te pienso y me saboreo la vida,
tan dulce lo que ha pasado,
como delicioso lo que nos tiene el futuro preparado.
Y no hablo por hablar,
lo hago porque existo mientras hablo,
y conjugando verbos me cuelgo de tus brazos:
te amo y te deseo.
Te voy aprendiendo los laberintos de la mente,
los silencios y los hiatos:
esos momentos de soledad,
esos instantes en familia,
los segundos de crecer juntos,
abrazados al hambre de vivencias de una linda niña.
Te pienso, te imagino y te veo
con todo lo que hay en un día,
y más si ese día tiene la posibilidad de durar toda una vida.

Café con olor a sexo

No sé si estés de acuerdo, pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo... y bueno eso no lo digo digo yo, lo dicen las piernas que se abren después de un americano cargado, de un capucchino que desmonta su gorrita y se lanza a levantar faldas, o el olor del tueste del grano que invita a pecar, perturbando a través del olfato el pudor y las caderas...

No sé si estés de acuerdo conmigo, pero el café siempre es placentero, te anima y te disfraza de león o caballero de hojalata; en cambio el sexo siempre te disfraza de amante o de amado, de bien o mal cogido... pero el olor es el mismo; a veces más penetrante o disperso, aromático, delicioso o suculento: siempre depende de la mezcla... si es cuestión de culear suele ser duro y energizante, si hay amor se vuelve sublime al gusto y aromático caliente... que uno no limita al otro, siempre que se quiere se desea un buen culo y dura tranca -digámosle verga-.

Ojalá estés de acuerdo conmigo pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo, seguido de un largo y prolongado beso... ¡Absurdo pero tan real que la próxima vez que entres a una cafetería, pedirás una taza mirándole a quien te atiendela entrepierna!