Tiempo

Cojo el reloj

y cuento las arenas que faltan para verte:

tras los cristales opacos de mis ojos,

tras la respiración agitada, loca, luchando por tenerte,

tras la misma vida que se pelea con su propia muerte.

Miro de reojo el camino del sol,

abro cada uno de sus cerrojos,

esperando que las lunas en mis dedos

contemplen la cuna del nacimiento del deseo sobre tu cuerpo

Fotografismos de Eugenio Robleda

Sin máscara I
Hoy se vio en el espejo,
yermo despacio y lento
ni muy joven
ni tan viejo.

Excavó sus trincheras,
recordó las batallas,
y cada uno de sus conflictos
encaramados a su espalda.

Por primera vez se vio.
Identificó cada una de las líneas,
incluso las de las manos,
y supo que todo en su vida
fueron esfuerzos en vano.

Hoy se vio al espejo.
Por fin se miró sin máscara,
se quedó perplejo,
quiso ser gran señor,
pobre gran…

Sin máscara II
Se levantó,
al espejo se miró.
No era ni más ni menos hombre,
sólo era yo.

Sin máscara III
Ayer era aquel tras el antifaz,
mitad hombre y mitad animal.
Hoy, no sé…
Solo tan sólo me enamoré.

Obra: Eugenio Robleda

Texto: Heriberto Cruz