Y es que es incontrolable la necesidad de balbucear verdades y necedades, de no esperar ni un día más con este molote en la garganta, y gritar esas palabras muertas de silencio, hartas de sigilo, presas en mi último bocado -el de la tarde, que también fue el primero-. Tal vez al pronunciarlas terminen maldiciendo, o acaben herejes ahogadas entre sollozos y lastimosas partidas -aunque sea de madre-, o se vuelvan verbo de un presente obsoleto y devenir continuo, conjugado en cada pronombre, mujer u hombre: ¡Vive! Viven, ¿vivimos? Y es que la vida se perfila siempre en su espiral concéntrica de momentos irrefrenables, irreparables, unívocos y bilaterales; o de paisaje cóncavo o convexo, de texturas diversas, sensuales y sexuadas, de ternuras colgadas a un árbol, al de los viejos símbolos tallados sobre su tronco: un corazón con letras adentro, llenas de olvido, faltas de tiempo, aciagas; letras fantasmas con su propio peso, cargando su pasado como si cargaran al árbol.
En verdad, uno puede caerse y tropezar con las palabras que va tirando por la vida: hoyo, hueco, obstáculo, abismo... vacío. O sólo uno solo puede seguir: adelante, hasta el fin, paso a paso... por un día, por y para siempre o hasta nunca.
Pero igual uno se hace en oraciones sus imposibilidades, y reconoce que se inventa sus historias con el único objetivo de no morir en el olvido, y de pronto amanece preso entre érase una vez, y caminó, y fueron felices para siempre, o un mísero ¿fin?
Después de eso, uno puede tragarse sus palabras, y decir: "has ganado, tenías la razón". Descubrirse las heridas, y seguir adelante sin importar si se cae en el abismo una vez más... o simple y sencillamente se vive, por un día o por siempre: justo aquí, es cuando uno comienza a pronunciarse en libertad.
