E inconsciente trato de olvidar lo poco que queda de mi, y es que hay días en que no soy yo ni en el reflejo de la sombra sobre el asfalto... me he perdido con brújula en mano por el mundo que hay en tu espalda taciturna, de terciopelo, noctámbula y precisa: está donde debe estar... ahí -el mundo-.
Siento el deja vu existente tras la sonrisa de las mil noches, y al salir la luna le grito pedazos de un viejo poema que guardo en la memoria, nunca escrito por temor a la agonía de las palabras aprendidas de esta y otras vidas... y comienza el ciclo en mi cabeza, siempre en acordes menores, llenos de nostalgia, de cuando el mundo era un capullo congelado a punto de florecer preguntándose el por qué la vida cae flotando, despacia, como brisa en el amanecer del primero de los días -que siempre será igual en su consecución de meses, años, lustros, siglos-. Y revivo el deja vu que hay en la mirada de los cientos de estrellas que colgadas de sus alambres juegan a desplazarse en caída libre sobre la tierra, hilvanando la telaraña del destino y el porvenir, zurciendo el pasado en un presente continuo de sujetos haciendo el verbo: pensar que se piensa en lo que se ha dejado de pensar: navegar rompiendo las olas de los mares encontrados con las miles de lágrimas lloradas, y no secas, causales y caudales, numen de la erosión en la piel y las vetas y las minas, las arrugas, que no se cansan de sumar respiros y despidos, bienvenidas y letargos de sueño: mi dedo sobre tus labios escribiendo oraciones y versos, párrafos y cuartillas de un nuevo cuento que vive preso de sí mismo, explicándose sus líneas y preguntándose insistentemente cuál es el fin que hay en el principio y salvedad de su existencia, ¿será que es insoportable? - el tiempo-.
Indescriptible, me presento sobre tu cuerpo y lo veo como se mira lo imperceptible, no eres mi objeto ni soy el sujeto cognoscente, y en el en sí se ve envuelta mi alma, para sí probarte sin ningún complejo, y destilar el color que hay en cada visión de mi razón vencida por lógica del instinto y mis bestias muertas de hambre: podría dilucidar toda una vida sobre lo complejo de tus curvas y valles, y el trazo de tus líneas en el espacio... y mi dedo escribiendo la antítesis de mi pensamiento entre tus piernas, silogismo tras silogismo, va cediendo la piel a la sola idea del tacto, y la presencia se vuelve de cera derretida sobre tu vientre, gota a gota se hace presente el deja vu -el deseo-, mientras las palabras vuelan encendidas alrededor de tu cuerpo, dejando rastros por tus nalgas, tu cuello, tus labios, por tus senos. Y es que en la mirada se ve la otra vida que no hay en esta, la otra que dejamos al cierre de la carne, perenne en el limbo, en el deja vu de su propio mundo, tiempo y deseo... y es que en cada principio hay un final que viene escrito en el inconsciente que somos y que traemos con nosotros, dentro, tatuado en los genes, brincando, de hemisferio en hemisferio, en la cabeza; que trasmina entre los labios con la muerte de cada beso: que se despierta vivo cual cadáver exquisito, lleno de ritmo y sentido, -de sentimientos y de fin en sí mismo-.
Y es que inconsciente no hay nada que no haya vivido, aún estando perdido, noctámbulo y con el alma encendida, no existe un deja vu que no haya pisado mi mundo y deje somnolencias de algo próximo -el destino-.
