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jueves, 19 de agosto de 2010

La caída del muro (el dolor de crecer)


Separo las cortinas de humo que cubren los cristales de mis clisos, mientras las respiraciones entrecortadas dejan volar mis pensamientos, frágiles como las viejas mariposas de alas plateadas que se perdieron en el tiempo de nosotros -cuando jóvenes, cuando viejos-. Recuerdas como nos desgarraba el dolor y el desamparo tendía nuestras camas con la colcha de un futuro caído como el muro que separaba el oriente de occidente. Bloque a bloque, los misiles -con veneno en la punta- se hicieron obsoletos, y nosotros estupefactos vimos como el mundo no paraba en su viaje -tal vez todavía guardaba bajo la manga "algo" con que sorprendernos-. Y el mundo dejó de ser frío... Se envolvió en la calidez de la plusvalía tecnicolor y los abrazos se reforzaron entre metales y billetes verdes; tendríamos que crecer y olvidar los "buenos" sueños de cambiar al mundo: nuestro mundo. Recuerdas como sonaban las entrañas de las guitarras distorsionadas y el vacío en nuestro estómago acompañaba con tonadas de desesperación el llanto por el dolor que provocaba vivir, y los momentos se desvanecían al tiempo que se escurrían por la larga cabellera que nos separaba de los demás, de aquellos que habían decidido entregar las espadas, los micrófonos y las baquetas: ¿Dónde quedó el odio que nos alimentaba y daba fuerzas para un sólo sueño? ¡Dónde!

Fue tan difícil despertar y vernos no tan diferentes, tan iguales a los demás, ¿quién diría que crecer fuera como un gusano deslizándose por debajo de la piel? ¿Quién diría que la sobriedad y las corbatas serían las armas para lograr nuestro futuro? ¡Por qué no mantenerse dormido para siempre! Por qué no soñar por siempre... Recuerdas, recuerdas, nuestras viejas camisas de franela o seda, y las botas negras -hoy grises de tanto polvo acumulado-, el corazón deshecho por la vigilia del amor -la inconsistencia de las caricias por los dedos torpes o los besos sellados con la sangre de nuestras palabras tragadas, de las mordidas rabiosas-. Todo se desmoronó y se expandió como el polvo blanco de las quimeras dentro de los souvenirs que hicimos de nuestros ideales.

Y al igual que los dinosaurios una parte de nosotros se extinguió, al acabar el frío -la glaciación-, y quedamos sin mayor cura que el recuerdo, la imagen de nosotros en el todo de la luna, sintiéndonos vivos y dejando al vuelo nuestros pensamientos transformados en mariposas de endebles alas, tragándonos el amor y el odio... Recuerdas esa sensación de libertad que sólo los ángeles de negras alas tienen... Recuerdas cuando no éramos la mitad de lo que hoy somos y teníamos menos que eso y sin embargo éramos más...


Ilustraciones de Alma de Juguete por: Enrique Zaragoza

Este soy yo...

DE MI han dicho...Nació envuelto en la terrible sospecha del ser humano —él siempre quiso ser árbol, águila o imagen tras el espejo— un 13 de diciembre de 1972, en la ciudad más avasallante y más hermosa del mundo: el Distrito Federal.Desde pequeño creció con lunas en los dedos e ideas itinerantes colgando del cabello, ávido lector de tiras cómicas y de cuentos infantiles permitió a los seres mágicos, divinos y leviatanes arrullarse en su cama tras el profundo canto de las sirenas.Creció, y mientras decidía que hacer de su vida, en cada luna llena besaba las almohadas imaginando al amor de su vida. Por fin, una mañana decidió estudiar derecho, algo que le salió muy chueco porque abandonó la carrera para estudiar periodismo, dando por concluidos tales estudios en el PART, a la vez que rocanroleaba como oso en brama tras una batería.Años más tarde decidió llevar la música en sus adentros y trabajo como negro en la redacción del departamento de cultura de Radio Educación (de vez en cuando se aventaba un palomazo como productor del programa “Su casa y otros viajes”), todo esto sucedía mientras estudiaba un diplomado de Literatura y Periodismo en Casa LAMM. Las letras —aún las de pago— siempre le han perseguido, al igual que la radio, por tanto, trabajo como productor de la serie “Impulso Humano” en Radio Universidad, no sin antes pasar por la Subdirección de Logística Informativa del GDF, algunas agencias de publicidad y la coordinación de medios de IH, A.C.Por fin, el 12 de noviembre del 2005, su destino le alcanzó y se puso a escribir como secretaria ejecutiva después de una huelga, y dio a luz a varios chamacos, y con el único fin de darle de comer a su prole, actualmente se dedica al desarrollo de documentación administrativa para diferentes empresas y alguno que otro trabajo de producción en audio (es cierto, en México vivir de las letras, que no sean de pago, está de la China Hada).Por cierto, el nombre de sus chamacos son:* El eterno idilio entre las mariposas y las hormigas, 2007.* La caída de la luna, 2006. Noveleta rosa.* Alma de juguete (anhelos para el niño que nunca debiéramos olvidar), 2006. Cuentos ¿infantiles?* Egomanias y la Llantitos (cuento – lógia), 2006. Recopilación de 20 años de cuentos darkys y existenciales.La mayor parte de las veces me llaman ¡Hijo de la chingada! ¡o de tu madre!, bueno, la mía... aunque últimamente me he aficionado a ese término tan común y que sólo me sabe si proviene de sus labios y que juntos creemos es para toda la vida (chance y para algunas más).En fin, que de mi la gente puede decir todo y a la vez nada, tengo muchos nombres, lo cierto es que tengo buen corazón aunque lo disfrace de mil y un calamidades...

Rolas de la banda "Nívola_Cría Cuervos" (Quintanar/Vargas/ Cruz)