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martes, 31 de mayo de 2011

Metamorfosis metáfora





Mientras pasa
se desvanecen los crisoles de esta era,
y el colibrí vate con sus alas la pluma al cielo en busca de la metáfora
vuela lejos, sólo espera...
A que caiga la luna y se haga trizas en tu cuerpo,
y seas la mujer satélite,
la mujer noche,
de mis noches aciagas y clandestinas.
Y no es que te ame,
es que sólo te amo
cuando sueñas despierta
y te abalanzas sobre la vida,
en esos momentos en que no le dejas respirar:
Como si todo fuera un beso,
como si sólo eso desgarrara el alma,
como si respirar no contará...
Y sin embargo te pienso de cuatro cuartos,
de cuando hacemos el amor buscando el silencio perdido,
el destiempo obligado, el acento de muerte que sigue al preludio
de los puntos cardio-virginales:
norte, este, o este que se pierde en tu sur orgasmado,
Mientras el colibrí sólo espera que se haga la luna sobre tu cuerpo.
Y no es que te ame,
es que vivo espantado
de la crueldad de este mundo,
del desatino del hado,
y viejo mago,
me transformo para escribir en el cielo la metáfora:
"Espero los trozos de la luna sobre tu cuerpo,
aunque se vaya al diablo el mundo y el firmamento".





miércoles, 25 de mayo de 2011

Derrumbe sugestivo

Colapsada
Miles de ideas se colapsan
se mezclan para dar a luz nuevas sugestiones,
y los mundos paralelos y simétricos dejan de ser:

El inicio y el final entrelazados, confundidos;
la virtud cual juego de matatena, golpe- pelota- suelo;
los ángeles disfrazados de nubes, perdiéndose en el espacio;
el 4 como error de lo perfecto: 2+2=∞ imperfecto;
la mirada perdida de los enamorados, 
la revuelta silenciosa de los amantes;
los dedos cruzados faltos de suerte;
un abrazo vacío;
la personalidad de la desolada compañía;
la sangre sobre tus manos;
los asesinatos pausados y equilibrados por el sano derecho de matar;
el sendero laberinto y sus huellas extraviadas;
Dios como esperado final de las cosas:

Las cosas que olvidamos,
que se derriten y resbalan,
y la imparcialidad del juicio animal para convivir con el humano;
la querencia desvalida;
la falta de justicia en los besos;
el miedo atroz, y el horror de cada paso;
la respiración como escape a esta realidad mal sana;
la genialidad de la idiotez;
el enigma resuelto y su vericueto;
la amistad incapacitada;
las caricias atadas a su propia libertad;
la mujer virgen y su descendencia;
la interrogante enumerada, su pregunta abierta;
las vaginas rosadas de primavera;
la eyaculación precoz y el orgasmo detenido;
Afrodita saliendo de la mar;
Pegaso flotando en tu vía láctea;
el nagual que llevo dentro;
tu misión partida;
la partida de madre de todos los días;
el ladrón del fruto de tu vientre;
la savia en tu entrepierna;
mi lengua perforando el piélago de tu cuerpo en sábanas de seda;
que ya nada gira en rededor del sexo; todo es sexo;
la blasfemia cobijada entre tu seno;
la caída del hombre y la revolución de su naturaleza;
la numeración brincada; de raíces cuadradas y violetas cayendo del cielo;
la frase adverbial que fue,
lo que es y sigue siendo;
lo que no tenemos;
lo que más anhelamos y carecemos;
la querencia maldita, la maldita vida...
la enumeración idiota de las ideas que colapsan para crear sugestiones:

El mago y su sombrero y el conejo muerto;
El orco y el paraíso vejado en su terreno;
Lo salado y lo dulce y el hambriento;
La cordura envuelta en esta locura...
Lo que es y no es al mismo tiempo...
El recuerdo del anhelado olvido...
Mi nombre perdido en el vacío...
La puntualización de las ideas vanas que colapsan.

viernes, 6 de mayo de 2011

Delirio de palabras

El viento sopla las ideas,
las lágrimas,
la lluvia,
entrelaza los hemisferios,
se roba las caricias,
y hoy somos más humanos
de lo que jamás fuimos,
será que padecemos el delirio del poeta,
la esclavitud de las letras,
y fluye la sangre tinta desempolvando las lenguas...
Será que los caminos se han hecho sus verjas,
y las plantas sus semillas,
o es el sol que se esconde tras la luna
haciendo castillos de hielo,
mientras juega con la marea alta:
¡Cuántas imposibilidades!
Como aquella donde siempre recargamos nuestros cuerpos desnudos,
soñados,
imaginados o deslavados por el tiempo,
ese futuro inalcanzable
de tan pensado,
ese presente lleno de contradicciones pasadas,
de pronombres salvados,
donde yo no se transforma en tú...
Será que somos fantasmas,
reencarnaciones desdibujadas,
reencontradas,
aparecidas,
somos novela,
o sólo historia entrelazada...

Ilustraciones de Alma de Juguete por: Enrique Zaragoza

Este soy yo...

DE MI han dicho...Nació envuelto en la terrible sospecha del ser humano —él siempre quiso ser árbol, águila o imagen tras el espejo— un 13 de diciembre de 1972, en la ciudad más avasallante y más hermosa del mundo: el Distrito Federal.Desde pequeño creció con lunas en los dedos e ideas itinerantes colgando del cabello, ávido lector de tiras cómicas y de cuentos infantiles permitió a los seres mágicos, divinos y leviatanes arrullarse en su cama tras el profundo canto de las sirenas.Creció, y mientras decidía que hacer de su vida, en cada luna llena besaba las almohadas imaginando al amor de su vida. Por fin, una mañana decidió estudiar derecho, algo que le salió muy chueco porque abandonó la carrera para estudiar periodismo, dando por concluidos tales estudios en el PART, a la vez que rocanroleaba como oso en brama tras una batería.Años más tarde decidió llevar la música en sus adentros y trabajo como negro en la redacción del departamento de cultura de Radio Educación (de vez en cuando se aventaba un palomazo como productor del programa “Su casa y otros viajes”), todo esto sucedía mientras estudiaba un diplomado de Literatura y Periodismo en Casa LAMM. Las letras —aún las de pago— siempre le han perseguido, al igual que la radio, por tanto, trabajo como productor de la serie “Impulso Humano” en Radio Universidad, no sin antes pasar por la Subdirección de Logística Informativa del GDF, algunas agencias de publicidad y la coordinación de medios de IH, A.C.Por fin, el 12 de noviembre del 2005, su destino le alcanzó y se puso a escribir como secretaria ejecutiva después de una huelga, y dio a luz a varios chamacos, y con el único fin de darle de comer a su prole, actualmente se dedica al desarrollo de documentación administrativa para diferentes empresas y alguno que otro trabajo de producción en audio (es cierto, en México vivir de las letras, que no sean de pago, está de la China Hada).Por cierto, el nombre de sus chamacos son:* El eterno idilio entre las mariposas y las hormigas, 2007.* La caída de la luna, 2006. Noveleta rosa.* Alma de juguete (anhelos para el niño que nunca debiéramos olvidar), 2006. Cuentos ¿infantiles?* Egomanias y la Llantitos (cuento – lógia), 2006. Recopilación de 20 años de cuentos darkys y existenciales.La mayor parte de las veces me llaman ¡Hijo de la chingada! ¡o de tu madre!, bueno, la mía... aunque últimamente me he aficionado a ese término tan común y que sólo me sabe si proviene de sus labios y que juntos creemos es para toda la vida (chance y para algunas más).En fin, que de mi la gente puede decir todo y a la vez nada, tengo muchos nombres, lo cierto es que tengo buen corazón aunque lo disfrace de mil y un calamidades...

Rolas de la banda "Nívola_Cría Cuervos" (Quintanar/Vargas/ Cruz)