Hoy yo digo que abramos la reja, que salgan los seres de nuestro propio Necronomicrón, los invito a mirarnos en el espejo y deshojarnos como lo hacen los libros en el otoño. ¡Vamos seamos valientes y hablemos con la verdad! Hagamonos de frases y vistamos el quimono de la empatía, calcemos las sandalias frescas de las primaveras que se han perdido en sus propios pasos... Es más abracémonos ensortijados, tejamos la colcha con los pelos de nuestro pubis, besemos las almohadas, recemos un rosario por nada y para nada, alabemos en hinojos al absurdo mayor: La vida sólo es la vida que tienes para vivir, lo demás son mamadas.
¿Acaso no les da miedo? Yo vivo aterrado, lleno de demonios y leviatanes, salpicado de cristos inmolados, perdido entre los besos -muertos silenciosos-, atado alas caricias -muertos alevosos-, encadenado a la cadera de una fémina -musa controladora y vengativa: El cementerio en la cara oculta de la luna-.
Yo me miro al espejo y me veo lánguido, ojeroso, cíclope y de lengua bífida -y no soy reptil-, pecado circunscrito a la rueda de la fortuna de mi existencia: a veces vampiro y a veces ángel de negras alas, otras maldito, las más, fiel escribiente con satélites colgando de los dedos, catador de la vía láctea, y de las mamas divinas que la vierten.
Tiemblo de miedo y horror, desde la A hasta la X, la Y o la Z, esa amigos es mi verdad, me sudan las manos sobre el teclado, se abre el corazón a doble página, se me arruga el forro y hasta la fecha no tengo título: no soy Archiduque o Conde ni lámpara ni águila ni moneda ni escribiente ni hombre. Soy el vademécum de las locuras ocultas y lisonjas de mediodía, soy el hacedor de puterías, el rasgador de medias, el asesino de palabras, el violador de las historias rosas y de las vaginas perfumadas de las últimas primaveras. Ese soy, el que pide la limosna de los viejos bolsillos rotos, el observador de los pretéritos confundidos, de los futuros acongojados y olvidados en el ridículo presente. Sólo soy el muro que se levanta entre nosotros -justo en medio de mi y el otro yo que suelo ser-, el de los acordes tristes en menores; sólo soy el que se ajusta su propio Apocalipsis, a sus muertos, a sus miedos, a su vigilia, a su tierra alumbrada por la luna... a su tierra alumbrada por la luna... a su tierra -temblorosa y asustada de esta vida- alumbrada por la luna, alumbrada por la luna... vida... por la luna... luna... vida mía.
