Absurda realidad

Ellos se miraban tan profundamente que se veían el alma consumida por las llamaradas del deseo, se olían como se olfatean las bestias en brama, seguidos por las hormonas en el ambiente, era el celo programado por la naturaleza... pasaban las horas contemplándose, memorizando cada rasgo en el rostro del otro, de ese que tenían enfrente y que les colmaba los sentidos. Por momentos se entrelazaban tiernos como los brotes de las enredaderas buscando la luz. Cuando uno suspiraba, el otro abría la boca para probar el aire que les daba la vida y sellaban su pacto con beso prolongado, fundiéndose uno en el otro al igual que se derrite en sus entrañas la tierra, era imposible parar, era estúpido parar: a la muerte de cada ósculo explotaba el seguido cúmulo de caricias, sus manos se buscaban en el piélago del otro, en su sagrada tierra.

Sin más exploraban sus territorios, subidas y bajadas, aludes y montañas, se detenían sólo para retomar energía y encontrarse frágiles en su permeabilidad: ambos, testereados, dactilizados, chupados, desfallecían. Y pasaban las horas en su eterno rito, se veían, se tocaban, se preguntaban si existían o uno era el sueño del otro, se extraviaban en las arboledas y pasajes que abundan entre las piernas, se vestían con la savia ajena, y socavaban las trincheras de su propia ideología, se dejaban débiles para la batalla, pero llenos de ilusiones -de esas buenas-, de las que dejan marcas en el cuerpo por haberse vivido intensamente. Eran la mutua otredad, la salvaje bestialidad del para sí -ya no importaba si para si mismos mientras fueran del otro. Momento a momento, se despejaban las dudas, se limpiaban la vida mientras se lamían los dolores y sinsabores del pasado, se agazapaban entre sus brazos para dejar pasar las penas -las propias y las vecinas-, dentro del mundo habían creado su mundo, una esfera de protección contra los otros, contra aquellos, contra todos, y no es que fueran rebeldes, sólo eran ellos... ellos...

Día a día, rito a rito, se miraban tan profundamente que veían su alma consumida por la hoguera del sentimiento; hasta que un día, por primera vez, armándose de valor el rompió el silencio y dijo: -Te amo. Y ella se desvaneció en el acto... y él comenzó a inventar palabras, una tras otra, las fue nombrando mientras el mundo le miraba extrañado: ¿Quién era ese loco que se inventaba un mundo llamado de otra forma?

Bautizó el todo y hasta la nada, se llamó sólo rodeado de aquellos de los que había huido, se miró al espejo y vio otro, que no el mismo que era, se inventó la tragedia y el cruel destino, se dijo por su nombre y se olvidó, y al acordarse de ella se sintió vacío; no quedando más que nombrar, fijó su mirada en el cielo y lo inventó a él, todopoderoso y se denominó maldito... y por más esfuerzos que hizo se sintió más muerto que vivo... o preso de un mal sueño que vivía despierto.

Mientras el mundo le miraba atónito, ¿acaso la realidad puede ser nombrada, y cada palabra tener un significado en ella? ¿Quién era ese estúpido que había decidido nombrarlo todo? Probablemente sólo un ser humano...