Escenario Vital (cuento en FA)

Hoy me desperté entre tinieblas, debo reconocerlo sentí miedo de verme sólo, rodeado de asperezas y contextos mentales, de esos que he ido creando a través del tiempo; sentí el frío de esta realidad aparente, compartida con todos -y con ninguno al mismo tiempo-. Al fondo, muy lejos sólo el sonido describía la ruta que debía seguir... mientras el escenario de mi vida se aparecía, develado, por la fuerza de la música, una síncopa perdida deambulaba, y la distorsión emulaba cuál grito de ayuda, envolviendo todo el ambiente espasmado... y caminé con la cabeza baja como buscando mis pasos perdidos, veía las huellas sembradas por el devenir de los tiempos -a veces pasado y futuro no son lo suficiente para hacer un presente-. Me sabía extraviado, y mil veces recogí las astillas de madera tiradas en el piso para formar mis baquetas, las pegaba con las gotas de sudor de los trabajos hechos -esos que me habían llevado al abandono y a obtener unas monedas para sobrevivir-. Caminé sin sentido, sólo balbuceaba palabras a destiempo, fuera de tono, fuera de mi -inspiradas por el sabor de los besos aplopéjicos de este presente continuo-, y no era yo, ¿o sólo era otra parte de mi que decidí enterrar?

Sólo la  música, de bajo sinuoso y de letras encendidas en el odio a la existencia misma, o repletas de esa esencia vital, me mantenían de pie. El escenario de mi vida se iluminó tras las explosiones y las luces góticas de cada historia que decidí contar -con escalas, o en menores, entre vistas, o a pura pluma-, era una Nívola escrita a tinta sangre y con pulsaciones propias, una epopeya con los ojos dispuestos a salir de su órbita por las aves negras del olvido: "Cría Cuervos..." Acaso, ¿era yo? ¿Era una parte de mi que decidí sacar a la luz? ¿El arte se seca mientras más apegado estás a él, o se confunde con tu propio corazón?

Caminé de filo hacia la luz, mientras mi lengua viperina aprendía los vocablos de esta tierra y olvidando su viejo diccionario de juglar peleado con la vida, caminé por entre las flores humanas, que se mecían soñolientas al compás de 4/4 y los gritos estridentes... los espacios del delay provocados por los armónicos no son suficientes para hacer un peaje. Caminé hacia la luz que bajaba morada de adviento, amarilla locura, sentida fría azul, verde esperanza, mientras él, Dios con su llaga al costado y las heridas de los clavos pulsaba una Fender Stratto y entonaba gritos de justicia, y yo perdido en mi mismo, le veía sobre el escenario de mi vida... podía ver a algunos llorando, como los lagartos antes de comer a su presa, así como decía Genet que sentía el amor, vi al súper hombre que soy al pie del escenario de su propia vida, a la vez que cruel el Destino hacía octavas  y quintas en la teclas de un Kurzweil... ¿Acaso era yo el mismo que observaba en la pantalla las viejas escenas de su vida? ¿Era el mismo que en Match grip, hacía redobles sobre los toms de aire, y apaleaba el ride? ¿O sólo era aquel que observaba el escenario de su vida?

Hoy no lo sé...