Silogismo despiadado

En noches tras noches me pregunto si nos hemos creado uno al otro, al sentir nuestros pasos llenos de incertidumbre tras la avanzada de las sombras en plena decadencia del sol... Y es que no es costumbre deambular los senderos perdidos de tu cuerpo, lleno de magia, ni el hechizo de tu entre pierna húmeda y desfallecida: no es un elixir o ephaedra, es la visión de los instintos vencidos a la orilla del mar que yace en tus entrañas.

Y me pregunto -insensato-, si mi lengua provoca estertores en tu mundo, mientras navega silenciosa, recogiendo las palabras que mis manos han sembrado en el prado de tu vientre, cosecha de frutos prohibidos a la luz de la razón común -todo se hace prohibido cuando no se tiene-. 

Justo cuando muere el día, y se cae a pedazos la vida, cuestiono si es que hay una salida, señal de fuga en el destino, pregunta de selección múltiple: es el devenir de la olas que recorre nuestras ansias en cada luna llena, es el viento de mitad de año que cambia nuestras direcciones y juega con el azar a ponernos frente a frente, o es sólo la memoria de la piel que nos recorre en la caída, entre acantilados profundos e interminables,  de cuando nos abrazarnos hasta enterrarnos las uñas en la espalda -siempre he pensado que hurgamos bajo la piel para buscar al ángel que creemos que somos-.

Escuchas nuestra respiración cortada por las voces del deseo, aquellas que susurran hirviendo la sangre bajo la piel, y ocultando la humanidad que -a pocas montas- aún tenemos. Y es que al roce de las caricias van saliendo los demonios y leviatanes que hemos alimentado con las yemas de los dedos, como libros prohibidos nos vamos deshojando, a la vez que los seres de nuestras pesadillas nos van abandonando, y aparece tétrico el paraíso que una vez entre sueños nos forjamos: ¿Será un sueño abrupto todo aquello que nos fuimos inventando?

Y lo pienso, mientras atado a la cama, veo perplejo el acto desnudo de tu cuerpo, continente descubierto, paisaje intacto e indeleble al paso del  tiempo. Y me sorprendo si es que nos hemos creado, como se hacen las historias en la mente endiablada de algún escribano, que siempre lleno de lunas se vierte y maquilla su diario, se extrae de si para olvidarse luego, brincando abismos de países lejanos, blandiendo espadas y volando a espaldas de sus diablos: dragones de fuego, blasones de todo lo mundano.

Y me admiro si es que nos hemos inventando, fingiendo olvido, haciendo de la costumbre lo convenido, de ignorarnos y llamarnos, de escondernos en las sombra de nuestro destino, de mirarnos ciegos y adoloridos, de amarnos presas de los más bajos instintos... de crearnos más allá de cada espacio, de las agujas del tiempo, del mismo pecado de estar vivos. Y si es que nos creamos, ¿en dónde están los otros que nos sueñan despiertos o dormidos? ¿Se conocen? ¿Están vivos? ¿O sólo viven a través  de cada uno de nuestros encuentros furtivos? Están vivos... estamos vivos...