¿Recuerdas cuando pintábamos corazones rosas sobre nuestras viejas armaduras de hojalata y corríamos como extraviados, sin ninguna dirección y sentido? Será que al igual que los seres de cuento de terror nos alimentábamos de la luz de la luna y sacábamos a nuestros monstruos a pasear, a que estiraran los pies y afilaran las uñas para su próxima aventura y el desayuno.
No, no creo que recuerdes las noches de luna llena, cuando mi alma se pasaba de largo y me abandonaba -como suele hacerlo-, estoy seguro que jamás me viste llorar y ahogarme en agua salada, estoy seguro, como que el mundo es adorable y sólo somos polvo y huesos, suspiros y recuerdos... ¡Recuerdas cuando tendíamos la ropa de nuestros miedos, y poníamos a blanquear las caricias de la noche anterior, -y es que los seres nocturnos sólo se ponen en celo por el influjo de los lúmenes lunares-! Y me emociona pensar que detrás de cada ser hay una historia agazapada, escondida y asomándose tras la osamenta; esperando el dulce de la palabra adecuada, de la mirada fulminante, del absurdo posible que solemos ser como humanos, como seres extraños, como criaturas... ¿sabes lo que es ser seducido por unas manos reconocidas? ¿Te sabes cuando las caricias tienen el gusto de miles de años, y de cientos de historias eslabonadas a la memoria de los genes? Parece imposible, pero lo es como contradictorio es el ser humano, y en su calidad de imposible admite la posibilidad de llenarse el olfato de miles parajes y lugares, de sendas y valles, montañas y deslaves que vienen adheridos sobre la piel, de los recuerdos tejidos y permeados en cada orificio del piélago reconocido. ¿Has besado los labios de las miles de apariciones que solemos tener sobre la tierra en la búsqueda de la perfección absoluta? Cómo podría explicarte la carga si se filtra por las hendiduras de mi mano, justo como caen los versos perdidos en la boca de los amantes, ya disueltos de deseo, ya perdidos y casi muertos -insisto, que la esencia del beso está en su muerte súbita y su estertor en cada belfo-.
¿Recuerdas como se apagaba la vida de cada ser de nuestro orco al empujar la colilla de cigarro sobre el cenicero? ¿Será que cada demonio se extingue al termino de la incandescencia de cada capote? Será que en el único afán tierno que existe en mi mente quería ver renacer de las cenizas, como el fénix, el amor y la lujuria. ¿Recuerdas los miles de farolillos chinos que soltaban al aire nuestros traumas con el único fin de conocer el mundo y sentirse libres? ¡Recuerdas la noche encendida entre monstruos, demonios y traumas juguetones!
No, no creo que recuerdes, estoy seguro, como que el cielo es azul porque todas las mañanas salen los ejércitos de mantenimiento del cielo a restaurar la decoloración y el desperfecto -los miro cada mañana con sus botes de pintura y texturizador, y envueltos en alas-. Estoy seguro, como seguras son las perdidas caricias de los amantes, y olvidadas las palabras tiernas y el murmullo del corazón. ¿Alguna vez hablaste con alguien en una lengua muerta, y que sólo tu sabías? ¿O has sabido el desenlace antes del final, y el deja vu de las historias circulares te persigue, y se aparece en historias entrelazadas, una y dos y diez veces?
¿Recuerdas cuando pintábamos monstruos sobre nuestras viejas armaduras de hojalata y sacábamos a pasear nuestros corazones rosas y corríamos extraviados sin dirección y sentido y cruzábamos el puente que hay entre la razón y el absurdo? Será que al igual que los seres de cuento los corazones se alimentaban de la luz de la luna y no dejaban de pulsar... de pulsar... de
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