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martes, 24 de noviembre de 2009

Amarse es un pacto de tiempo, de dos...


Y se sentaron juntos...

A ver pasar la vida,
a robarse el corazón
sin más razón
que envejecer...
con el sol y la luna,
señalando los estados del tiempo y la marea,
del otoño y la tan nombrada primavera,
recordando los años que no estuvieron juntos,
de bares vacíos y vasos rotos,
de las filas de desconocidos que ambos conocieron
tras su propia fuga,
tras la redada de una realidad de vientos prolongados,
de viajes redondos,
de abismos cruzados,
de beatos y mártires olvidados en las garras del deseo.

Ellos se sentaron mientras sus manos ávidas
sellaban un pacto,
entre Dios y el Diablo,
una promesa de cuerpos y de tactos,
de labios atravesados,
de dunas y de cactos,
de tierras áridas por el fuego en que se consumen los dos.

Y mientras pasaba el tiempo,
fueron esclavos de su cuerpo,
sólo se amaron
e interminables se cogieron... hasta que su tiempo terminó.

La fragata tras el horizonte


Y navego señalando el horizonte...

Mientras tus piernas señalan el recodo y el descanso,
y la vida se fuga aguada cual esbozo,
cual paisaje trazado a carboncillo manso,
a dedo, pincel de pubis abiertos,
de óleos cegados,
de tanto en tanto,
por la gama y el contraste de vientres vacuos.

Y miro...
La semilla y la especie de los acantilados,
repleto de brotes martillados
de colores besos
y azotes de tus brazos,
que sangran tras el sentimiento oxidado...

de la coraza,
de la proa y de la vela...
Y navego señalando el horizonte
en la fragata
de los amores sin nombre...

¡¡CRASH!! (2da parte)


El sonido del corazón sigue:
sobre los ríos de sangre,
pisando la justicia,
apretando el cinturón,
rasgando el seno de la madre patria -de esta tierra soñolienta y rodeada por la masa enferma de medios, de mensajes, de promesas rotas, de líderes vendidos-.
El sonido del corazón sigue mientras aullan lo coyotes extraviados del pasado:
¿Dónde estás Caballero Águila?
¿Dónde suena el teponaztle y los flautines?
¿Cuándo se lleno de viruela el corazón de obsidiana que gravitaba en estos lares?

¿No es el sonido de la guerra florida? ¡C R A SH!
¿La música apagada de nuestros 13 soles, el canto serruchante que abre las puertas del Mictlán al cual nos han enviado... tantos traidores, tantos ojetes...

Pero llegará el colibrí a robarles la suerte, a mentarles la madre, a sesgarles la vida de un chingadazo: ¡C R A S H!

El mundo es más si sólo es menos


Un helado, una cerveza, la cáscara de nuez flotando cual barcaza de los antiguos viajeros en busca del edén... una sonrisa apagada sobre el buró, el último lipstick abandonado cual figura de tus labios desgajando el monte de la vida... un recuerdo mellado por el tiempo y la distancia, una cara larga y unas pecas sobre el pecho, el deseo rondando a millas de distancia, la vida vuelta bola de estambre para el juego de los niños que ya no somos... la violencia misma de tu ira y tus palabras, la infidelidad de nuestros cuerpos, la mera coincidencia y causalidad de nuestro nunca encuentro.. la liviandad y la insoportable necedad del ser... nuestra contradicción, tus mentiras y las mías, sólo verdades a medias... un suspiro lleno de melancolía... cuánto tiempo... cuántas letras... cuánto es cuánto más si te echo de menos...

viernes, 13 de noviembre de 2009

Divinos amorosos


Somos resignados,
los rebeldes de un sueño entrelazado
somos los que esperan y nunca mienten,
somos los amorosos,
sólo amorosos,
enamorados de aquello que es,
que va y viene,
de los anhelos y de lo que nunca vuelve.

Somos únicos e impertinentes,
somos soles y lunas,
juntos,
somos el alimento de los dioses.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Las alas de una mariposa



Sólo puedes ver...
Sólo puedes oler...
Sólo puedes tocar...
Sólo puedes probar...
Sólo puedes oír...

Los girasoles de media vida sobre los montes y declives de tu cuerpo.
El silencio reptante de mi lengua sobre la ruta de la vida trazada en el piélago de tu existencia.
La eterna búsqueda de la savia alucinante y los botones acorazados que coronan tu placer.
La fragancia en la cruzada que hacen de tus palabras el mensaje del amanecer.
La dureza de las vivencias apelmazadas entre mis piernas, la sentencia y el castigo del deseo.
El viaje profundo en tus entrañas y el amor enredado en la hierba de tu pubis.
Las uvas de la furia -la furia que provoca esta vida-, encerradas en tus labios y tu cadera.
La metamorfosis de nuestros miembros agotados por los años, y el florecimiento de nuestro capullo en tintes de melancolía y esperanza.
El futuro áspero e incierto, y los campos de trigo de nuestro pan, maná inventado por la fugacidad de nuestros momentos, que encerrados en sí mismos destellan como el sol a a punto de apagarse.
Nuestra única certeza: la muerte venidera.
Nuestra única caricia: el beso callado de las noches.
Nuestra única esperanza:
Que el amor sane las alas de nuestro amor -pequeña mariposa- mientras se posa sobre la rueda de la fortuna -que es esta vida, esta existencia- para volcarla a nuestro favor... y amarnos sobre todo... aún sabiendo que el amor es tan frágil, como lo ha sido la vida de cada cual... como lo es el aliento de la vida...

Suave transición



Nada está escrito,
y las mentiras brillan en las oscuridad
como la verdad es el tipo de eje sobre el cual gira nuestra vida.

Y los dos somos usados por la fantasía y nuestra imaginación,
para envolvernos con falacias piadosas y certezas de ocasión,
con el único fin de pasar los días en una suave transición:
y cada año se convierte en un momento,
si aquello que sentimos se convierte en el camino,
y nuestras palabras -de distintos idiomas- significan lo mismo.

Nada es tan frío como para cerrar el corazón,
y congelar la razón
y la libertad del alma,
que se encadena a la piel de los dos.

Y todo el tiempo sucumbe,
si miramos al futuro como aquello que debe suceder,
sin desear que sea de ambos,
sino sólo un tiempo entre los dos.

¿Podemos seguir sintiendo lo que vive adentro?
Sólo si significa lo mismo que estar vivo.

¡C r a s h!


Parece que todo a mi alrededor puede ser borrado con la yema del dedo,
y su sola existencia -de esta ciudad- me empuja directo a un abismo,
vorágine de mis oscuridades
donde todos los olores se me atoran en la garganta,
espantando las palabras que brotan de mi boca,
dejando un hueco en mi alma y hambre en mi estómago...

Busco incansable el significado de la vida,
perdido en las calles grises.
Busco salvarme de la enajenación entre las paredes del laberinto de esta ciudad:
de sueños revertidos y esperanzas derramadas,
de intereses y plusvalías alienadas... y todo hace ¡crash!

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Si la tierra es para todos,
por qué desconozco aquella que piso,
y la que alcanza mi vista;
por qué el silencio de sus calles huele a desolación en vez de sabiduría,
y la pobreza sigue siendo la misma,
escondida entre los adoquines de la enfermedad y la orilla de la banqueta.

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Será que la humanidad habita en el drenaje,
esperando a volcarse como estallido,
como la explosión de aquellas letras olvidadas
y expuestas por el ansia de la libertad.
¿Será que este silencio es sólo el inicio de nuevos ríos de sangre?
¿De manos -que juntas- sólo buscan igualdad?
¿De nosotros, hermanos de raza buscando dignidad?

¿De aquellos, que siendo muchos, se han cansado de soñar con lo que no podrán obtener?
Será que el silencio...
en estas calles sucias...
Y entonces: ¡C R A S H!



Ilustraciones de Alma de Juguete por: Enrique Zaragoza

Este soy yo...

DE MI han dicho...Nació envuelto en la terrible sospecha del ser humano —él siempre quiso ser árbol, águila o imagen tras el espejo— un 13 de diciembre de 1972, en la ciudad más avasallante y más hermosa del mundo: el Distrito Federal.Desde pequeño creció con lunas en los dedos e ideas itinerantes colgando del cabello, ávido lector de tiras cómicas y de cuentos infantiles permitió a los seres mágicos, divinos y leviatanes arrullarse en su cama tras el profundo canto de las sirenas.Creció, y mientras decidía que hacer de su vida, en cada luna llena besaba las almohadas imaginando al amor de su vida. Por fin, una mañana decidió estudiar derecho, algo que le salió muy chueco porque abandonó la carrera para estudiar periodismo, dando por concluidos tales estudios en el PART, a la vez que rocanroleaba como oso en brama tras una batería.Años más tarde decidió llevar la música en sus adentros y trabajo como negro en la redacción del departamento de cultura de Radio Educación (de vez en cuando se aventaba un palomazo como productor del programa “Su casa y otros viajes”), todo esto sucedía mientras estudiaba un diplomado de Literatura y Periodismo en Casa LAMM. Las letras —aún las de pago— siempre le han perseguido, al igual que la radio, por tanto, trabajo como productor de la serie “Impulso Humano” en Radio Universidad, no sin antes pasar por la Subdirección de Logística Informativa del GDF, algunas agencias de publicidad y la coordinación de medios de IH, A.C.Por fin, el 12 de noviembre del 2005, su destino le alcanzó y se puso a escribir como secretaria ejecutiva después de una huelga, y dio a luz a varios chamacos, y con el único fin de darle de comer a su prole, actualmente se dedica al desarrollo de documentación administrativa para diferentes empresas y alguno que otro trabajo de producción en audio (es cierto, en México vivir de las letras, que no sean de pago, está de la China Hada).Por cierto, el nombre de sus chamacos son:* El eterno idilio entre las mariposas y las hormigas, 2007.* La caída de la luna, 2006. Noveleta rosa.* Alma de juguete (anhelos para el niño que nunca debiéramos olvidar), 2006. Cuentos ¿infantiles?* Egomanias y la Llantitos (cuento – lógia), 2006. Recopilación de 20 años de cuentos darkys y existenciales.La mayor parte de las veces me llaman ¡Hijo de la chingada! ¡o de tu madre!, bueno, la mía... aunque últimamente me he aficionado a ese término tan común y que sólo me sabe si proviene de sus labios y que juntos creemos es para toda la vida (chance y para algunas más).En fin, que de mi la gente puede decir todo y a la vez nada, tengo muchos nombres, lo cierto es que tengo buen corazón aunque lo disfrace de mil y un calamidades...

Rolas de la banda "Nívola_Cría Cuervos" (Quintanar/Vargas/ Cruz)