El único vivo

Es lo que veo y me rodea, las letras a horcajadas de aquello que llamamos nada; nada pasa y nada se ahoga en silencio en el mar de sus entrañas... Y es que todo me parece lo que integrándose a la realidad se convierte en lo que usamos para saber que un monstruo habita dentro de nosotros... Y es el mismo que cruzó la libido en el umbral y se ató a mi dedo gordo; es el mismo, estoy seguro.

Se despierta en la noche y me desconoce, se lleva mi alma a pasear por la enredadera de las verdades: las superfluas, las ocultas, aquellas que de tan verdades que son hartan y duelen y sesgan. Siempre me abduce a su mundo para recoger las piedras preciosas que se avientan a los cerdos en los páramos de las noches estrelladas, en las cuales los enamorados se hacen rituales a besos, se sangran la piel entre caricias, y se juran eternos bajo el resplandor de la luna: ¡Lunáticos! Imbéciles, todo empieza en el crepúsculo y se desvanece pasada la medianoche, en el angelus, justo cuando la sabiduría de Dios jala el switch y pone off para apagar el astro nocturno, cual bulbo de cualquier aparato transistor. Y es que nada es eterno, a lo mejor ni el recuerdo, a lo mejor ni el olvido; ni tan el momento.

Será que me lleva a los destinos de los infiernos reales, de aquellos envueltos en soledad, de los más enredados en compañía, de los menos introspectivos y con uno mismo... en donde he dejado de ser yo y me he convertido en otro; no en aquel que envuelto en el capullo hacía el amor, no en el siguiente áspero y deductivo, sino en el mero hombre espantado por el mismo hombre -o el monstruo-. Y si es que el mal comienza en diálogo no hay nada mejor para invocar al demonio que los soliloquios, los paseos mentales plagados de coronas de espinas: senderos laberintos de incidencias delictivas -hoy en día ser la víctima de su propio asesino, es algo in, algo más sublime que el suicidio-.

Será que ser él y el otro -tanto el ser y el monstruo-, da lo mismo y ya no es factor si despierto o si sueño, si respiro, o me callo las ideas y los poemas; y es que ya no hay refugio cuando pierdo la relación entre el horror, el sueño, la vigilia, el anhelo o la vida misma... Será que me he perdido cual moneda, travesía, o mirada; y me permeo para las palabras, y los cuentos, y los recuerdos, y los seres, y los monstruos... será que sólo existe para hacerme compañía, o es mi cadáver exquisito, o mi muerto vivo, o será que en realidad él es el único vivo...

Es lo que veo y me rodea,
tu risa intacta,
el deseo sellado y nuestros cuerpos amarrados;
por el verso,
por el cuento,
por este amor cansado de ser eterno...

Es lo que veo y me rodea,
la nada,
que cansada de ser nada
se ahoga en sus entrañas.

Y es que no hay algo 
ni por ni entre estos viejos conocidos,
ni en los nuevos ajenos,
ni en lo que se fue, y día con día,
se suma al recuerdo
y se divide en el olvido...

Atenta y amorosamente

El Monstruo