Los dulces que me da tu vida

Te pienso entre las luces que hacen una vida maravillosa,
entre la osadía de vivir en en este mundo día a día.

Te pienso y no dejo de pensarte,
de acariciarte entre las letras,
que escritas sobre tu piel forman tu nombre...
Te pienso y te imagino,
nunca más mujer, sino mi mujer de crisoles,
de cristales multicolores,
de húmedos besos,
de tactos prolongados.
Te pienso y me saboreo la vida,
tan dulce lo que ha pasado,
como delicioso lo que nos tiene el futuro preparado.
Y no hablo por hablar,
lo hago porque existo mientras hablo,
y conjugando verbos me cuelgo de tus brazos:
te amo y te deseo.
Te voy aprendiendo los laberintos de la mente,
los silencios y los hiatos:
esos momentos de soledad,
esos instantes en familia,
los segundos de crecer juntos,
abrazados al hambre de vivencias de una linda niña.
Te pienso, te imagino y te veo
con todo lo que hay en un día,
y más si ese día tiene la posibilidad de durar toda una vida.

Café con olor a sexo

No sé si estés de acuerdo, pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo... y bueno eso no lo digo digo yo, lo dicen las piernas que se abren después de un americano cargado, de un capucchino que desmonta su gorrita y se lanza a levantar faldas, o el olor del tueste del grano que invita a pecar, perturbando a través del olfato el pudor y las caderas...

No sé si estés de acuerdo conmigo, pero el café siempre es placentero, te anima y te disfraza de león o caballero de hojalata; en cambio el sexo siempre te disfraza de amante o de amado, de bien o mal cogido... pero el olor es el mismo; a veces más penetrante o disperso, aromático, delicioso o suculento: siempre depende de la mezcla... si es cuestión de culear suele ser duro y energizante, si hay amor se vuelve sublime al gusto y aromático caliente... que uno no limita al otro, siempre que se quiere se desea un buen culo y dura tranca -digámosle verga-.

Ojalá estés de acuerdo conmigo pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo, seguido de un largo y prolongado beso... ¡Absurdo pero tan real que la próxima vez que entres a una cafetería, pedirás una taza mirándole a quien te atiendela entrepierna!

La batalla por un simple fundamento

Si dando tumbos

te pregunto,

y me acerco,

y te pido en gritos ahogados en silencio...

Es que estoy cansado de tocarme, solo y viciado,

acomplejado de la soledad

que hundiendo el deseo,

hace sobre mi cuerpo su reino.

Si esperando la batalla,

llevo tu nombre

entre miradas,

maldiciones y espadas,

y respiro tus besos

con tus caricias a cuestas;

es que no me doy por vencido

y te guardo el amor en secreto,

envuelto entre las manos,

y mis sentimientos desiertos

que esperando la paz,

hacen la guerra

a la cruda verdad,

y a esta realidad profana,

que llenándose de carencias,

y de falta de tiempo... asesinan arteros nuestro fundamento:

Vivirnos mientras hacemos realidad un sueño...

una cogida,

o un simple beso.

La venganza de lo cierto

Lo real es la amenaza para la verdad,

el sigilo de la locura,

el ruido de la claridad,

las patrañas de la hermosura.

Y es que cada quien se forma su realidad,

y apelmaza sus mundos,

de fondo negro o trazados en blancura,

los amasa en acertijos dando tumbos,

en tesis de palabras que todo lo curan:

medicina para los ciegos

y aquellos abyectos del corazón,

que todo lo odian y nada procuran.

Lo real es la enfermedad,

la quimera:

El imperio del olvido,

y las ruinas asentadas de los sentidos.

La verdad es la panacea

para aquello que aterrado,

habita secreto,

adormilado,

a punto de saltar al acantilado,

sabiendo que ya esta muerto.

Lo real y la verdad son la saeta,

la lanza y la mortaja,

treta de Dios que del cielo baja

en forma de sueños,

que el ser humano se encarga de dejar como perros: solos, tristes y sin dueños.

El resumen de la soledad

Hoy aparece como un murmullo sacado del exilio,

y pienso que la vida retoma de cada quien un trozo de destino.

De la mano caminan los enamorados,

los besos se apagan callados,

caídos, inmolados en su propio destino:

desaparecer en el inicio del suspiro.

Hoy aparece el éxodo de las maldiciones,

de las caricias esclavas y tributarias

de la lujuria encerrada en tu cuerpo:

húmedo silente,

tibio y de vagina caliente,

de sudores y tactos ásperos y fuertes.

De caderas balanceándose omniscientes,

al ritmo de venidas imaginarias,

de secreciones efervescentes...

Hoy es un desierto

de mares,

de besos,

de amores...

Hoy es el epitome,

del vacío que se deja sobre la cama,

de la soledad sobre las sábanas anudadas,

de la vigilia de la carne y las lisonjas blandas...

Hoy es el numen del sin fin del círculo:

¿Cómo?

Si... la nada habita en nuestra habitación,

sin más que el sueño derrumbado,

y las botellas llenas de quimeras; verdugos del corazón.

¿Cómo?

Si me falta dinero para comprarte tu descanso, tu tiempo y tu amor.

¿Cómo?

Si no hay más nada que aquello que habita en mi imaginación.

Hoy no es más que la cornisa en ruinas,

en dónde, atribulado, cuelga el sentimiento y las ganas,

de aquello, que tú y yo, llamamos amor...

Mientras, con los pies en la tierra le vemos estáticos a punto de saltar,

él sigue creyendo por hoy que puede volar...

El amor absurdo

El amor es...

los encajes negros sobre tu piel,

la nívea carne del deseo

y el pudor sobre tu pecho de pezones erectos.

Es...

la transición y el pecado,

la herejía y la bendición,

Es la armonía de nuestras bocas sentidas,

de las manos prendidas en locas caricias.

El amor es...

sólo la verdad que no deja de ser,

es compromiso y desatiendo,

bondad y maldad,

es ganas, sólo ganas de morirse por un sueño...

aunque este deje de ser una verdad.

El hombre sobre una nube

Hoy me pinté el cielo

y a un hombre sentado en una nube

que me preguntaba sobre mi vida...

Y callado mis memorias respondían:

de las noches reptando entre tus senos,

de tus besos llenos de veneno,

de lo que es coger con el alma en pleno,

de lo dulce que es ir de más a menos.

Incrédulo el hombre sembraba con mis recuerdos

un campo de rubíes y diamantes;

mientras sellaba las oquedades y los surcos

invocaba a miles de amantes:

ni tú ni yo aparecíamos hoy,

sólo como éramos antes:

Con la plaga del sueño,

caminando codo a codo,

mano a mano,

saboreando el destino del ser humano,

dos haciéndose uno,

respirándose y atragantándose,

saboreándose...

Amándose,

escapándose libres a ese campo de rubíes y diamantes.

Miedo

Si te pienso

y no amanece...

Si me cago en la inocencia

con el miedo entre los dedos,

y se me esconde tu nombre entre los dientes.

Si te pienso

y no apareces en mi mente,

si la vida se va dulcemente,

si te crees que soy tuyo,

y evitas amarme suficiente.

Es que la luna muere sola,

adormecida,

en coma porque el sentimiento siente que se muere.

Es por eso que te pienso y no amanece,

y el miedo hace nido entre los huesos.

Y pensar... casi me he creído que me quieres...

El tropezar con un sueño es casi como desfigurar el rostro con palabras tristes, aceptar que tus suelas siempre pisan mis costillas, que las caricias se llenan de insuficiencia: Hoy me comí mis poemas sobre una linda vajilla que heredé de mis abuelas. Y sentí un profundo miedo de seguir viviendo y de ir definiendo lo incierto de mi universo.

Y pensé por un segundo que eras mía y pude ver en el firmamento que no hay nada tan cierto como que nada es para siempre y que la luna sigue siendo de queso... para aquellos que llevan un ratón como ventrículo izquierdo. Y el miedo fue durmiendo mis brazos hasta saciarse en mi con sus viejos instintos... siempre dobla el ánimo no importa si se escribe o se sueña, si se vive o se pelea... el camino siempre se recorre solo no importa si despierto queriendo verte o si ocupo la mitad de tu cama por un momento... no importa si el corazón se congela en este o en el próximo invierno... Y pensé por unos días que el sabor de tus besos era tan mío como los labios de donde nacieron, y mi cuerpo reclamaba tus caricias provenientes de tus dedos plagados de deseo, y casi he creído que me quieres... mientras quería que me amases para encontrar en tus ojos el milagro de la existencia; la luz de una flama tan ligera que salvase mi existencia del abismo de esta soledad inhóspita llena de proyectos y con celos suficientes para luchar por una misma vida...

Y es que te presumo en mis temores, vuelo entre caricias y brisas noctámbulas llenas de más que deseo... de la vorágine del amor infundado y lleno de cariño, tanto que se puede confundir la realidad con el sueño del destino... ¿Hay algo más que el amor para estar vivo?

Y te pienso en mis tormentas y en mis días, como el quieto remanso, y ya no importa si me amas o me quieres, si me enjuagas las heridas, si sellas el futuro con un dedo o con un beso...

Y es que pinto de inocencia las paredes, y cierro las puertas con sonrisas aunque muera por reclamarte que no eres mía... que no hay más que las hojas cayendo sobre el suelo en el otoño, y que irremediable el sentimiento se congela en su propio averno.

¡Y todo es tan fácil! ¡Y qué difícil es despertar y verte! Respirando tranquila el sueño de la vida mientras se me congela el corazón por no verte... Y quien dijo que este es el cielo no sabe de las ruinas que dejan en pecho las lunas oscuras de tu invierno...

Y pensé... y casi me he creído que me quieres... y llega el futuro y tú no vienes...

El final de las noches contrastadas

Hoy desperté con la noticia de ocho columnas: "Deseo morir entre tus manos". Me pareció estúpida, ficticia, llena de una angustia que no te conocía, ¿ya no hay algo dentro de mi que merezca ser amado? Y me contestaste en silencio, con el deseo ahogado entre tus piernas y tus pezones sedientos -que aunque otro los invoque no son mis labios los que les susurran al oído su poesía-. Y me contestaste con una sonrisa segura, segura de nuestra única soledad, de aquella que invocamos entre mi consigna y el amor idealizado, llena de vacío y ansia por abrazarnos; esta soledad de noches contrastadas que tú has inventado -luciérnaga del abismo que existe entre dos enamorados-, bajo el pretexto de seducirme y mantenerme a un milímetro de tus labios de poetisa rebelde, de mujer acalorada, independiente y con ovarios en las palabras -quién como tú para fustigar mis caballos salvajes entre los prados de mi absurdo, quién como tú , para quién, hoy, no significo nada-. Es que en verdad, ¿no existe algo dentro de mi que aún merezca ser amado? No mis letras ni mi personaje taciturno que se vuelca desesperado renglón tras renglón, letra a letra, caricia a caricia... ¿Acaso no sigo siendo yo el mismo que guarda el boleto del tren de nuestro desvío, el de los durmientes plateados bajo la luz de la luna, el dueño de un destino sin final? Es que me desperté con la noticia y las manos sangrando, escurridas, cansadas de sí mismas -llevan años coleccionando plaquetas ajenas, y son más asesinas que las palabras que invocan para enamorar, me, te, nos-. ¿No entiendes? No te amo más ni menos de lo que me amas vos... somos tal para cual, no importa si aquí o allá... ¿No hay manera de que no te mueras, de que sigas viva y rezongando de esta existencia de mierda? ¡No ves que tu vida es más rica que la de muchos más! Y sé la respuesta, has de morir como mueren las heroínas tecnicolor de esta modernidad, en silencio, agazapada a tu pensamiento, como la vil ladrona que eres -hoy no sé si de mi corazón o de mi propia vida-. Dime, hoy a qué huelen las lágrimas sino a tu ausencia, a estas idiotas ganas de extrañarte y de pensarte de mil formas, al sudor de nuestra soledad de medias camas, de una charla jamás sacia, de un vino que no se atraganta, a partir el mundo para comérnoslo a cucharadas... ¿acaso no huelen al olor que me pusiste mientras eras mía bajo las sábanas de una de tus noches contrastadas? Dime sabes a qué huele un libro viejo... a nada, porque hoy termina esta historia recíproca, de idas y vueltas, de telarañas cruzadas por el vacío que hay en dos amantes que sólo escribieron pero jamás llegaron a nada... He pues aquí tu final: Yo seguiré escribiendo de aquellos sentimientos que se destrozan entre sí, y de vez en vez, regresaré a dejarme caer tres veces mientras cargo la cruz destino de mi propio calvario, ¿y vos? Me negarás tres veces antes de que llegue la mañana, venderás mi inspiración por una talega de 30 monedas de oro, y te ahorcarás sola en el árbol que tu misma inventaste -ya que de nada sirve la ausencia ante la presencia-. Y todo esto será recordado al tercer día cuando resucite en otros el sueño de escribir sobre la soledad acompañada, sobre lo repleto del vacío, sobre el infinito más pequeño, sobre tú y yo o sobre lo que no pudimos entender... ¿Se nos acabo la poesía o la vida misma? Hoy me desperté con la noticia de ocho columnas: "Deseo morir entre tus manos". Y mientras te veía tendida sobre la cama te di el único beso que podía haberte dado... aquel escrito en tu piel con tu propia sangre... Y no soy un asesino, ¡no! Sólo soy el amante de aquellas letras perdidas en tus entrañas... y que sólo dan a luz al final de estas noches contrastadas

Un segundo de amor

Siempre quise estar enamorado, siempre lo desee con el alma y después de miles de vericuetos, de hipótesis y juramentos me di cuenta, que al igual que se guarda un minuto de silencio ante los muertos, es necesario parar un segundo para ver el amor antes de que nos sobrepase y se largue lejos o pase de largo...
Y cada uno de los sabores guardados en la punta de la lengua se transforman en palabras, en elocuencias de oraciones perdidas que hacen fila para no morir en el hastío y perderse solas en el abismo... en aquel que se crea cuando nuestros cuerpos celestes se prenden ante la noche y juntos hacen implosión con el ímpetu de nacer estrellas y guardarse en el firmamento por una eternidad que dure un orgasmo; un orgasmo juntos.
Parece mentira que veamos en el infinito la paridad del tiempo más pequeño, y es que eso dura el amor... sólo un segundo, en que todo se detiene y se mantiene intermitente la vida, llena de deseos de vivir... un por siempre de texturas septentrionales con las que se adornan las cinturas y las caderas, pasos de besos y desfiladeros de caricias que llevan a la oquedad de tu territorio, aquel donde se siembra la existencia y se vierte el deseo líquido... en espera de la vida que se halla oculta entre tus piernas...
Es un segundo en que se da a luz y los sentidos se agazapan tras la piel esperando despertar en plena erupción de sensaciones ardientes y flageladas por el ansia de la carne, ¿quién no busca al hacer el amor traspasar todo hasta llegar al sentimiento más profundo? ¿Quién se conforma con el envoltorio si en las entrañas se esconde la delicia del cadáver exquisito en que se transforma el amor cuando se muere poco a poco?
Y esta eternidad, este infinito tan pequeño sólo viene en el momento preciso, y aunque uno quiera no se repite, para transgredirnos -a ti y a mi- sólo es uno en la vida... sólo es una la oportunidad de ser y hacer pareja -aunque uno quiera vivir siempre enamorado-.
Por eso es que el amor no sólo es presencia -no sólo son labios tetas caderas y nalgas-, también es tiempo, es un segundo de ser implacable, de darse, de llenarse la boca en el cuerpo del otro, es mamarse los sueños y tragarse las palabras, es penetrarse y deleitarse en los confines de ese, el otro universo que vive paralelo... es un segundo de cobardía lleno de astucia e inteligencia, es la misma animalidad que nos alimentó por el ombligo, es la cadencia prisionera en la osamenta, es la herejía y la sobrevivencia de Dios ante la crueldad de la mayor invención de su creatura: el tiempo.
Es por eso que al igual que los vivos tienen su muerte y la muerte su tiempo; el amor se conforma de la unidad más pequeña, del infinito en el cual el hombre recoge sus miembros y se desplaza soñoliento, recorriendo sus propios dolores y sus alientos, en busca de aquel que una vez se perdió en el mismo y se volvió contrario a su sexo... por eso es que el amor es un segundo de cópula, de rompiento del himen ideológico, y la muerte inequívoca de todo postulado lógico... El amor es un segundo congelado mientras el reloj continúa su paso, y nos vamos acercando, irremediables a un minuto de silencio guardado...