El anhelo del futuro

En esta espiral concéntrica todo pasa mientras me deleito con el hipervacío y te pregunto:

Habrá un mañana en el cual despliegue mis alas negras para cubrirte en tu total desnudez, y cobijarte entre mis brazos llenos de sueños. Seguiremos el camino que siguen los besos desesperados para saltar el abismo que existe entre nuestros labios... Habrá un mañana desolado, de días grises y palabras de relleno, de caricias mustias que empalaguen nuestro día a día, con la esperanza de la salvación bajo las sábanas, terma divina protegida por tus piernas.

Seguirán los minutos desolados en la marcha del segundero caído de tan cansado, y espabilados al contacto de tus manos serenas y llenas de delicias... Continuará nuestra vida en momentos, en espacios abiertos después de nuestra soledad apabullante, y maldita, que se desplaza en horarios programados cual serie televisiva: "Los amantes se encuentran de 7 pm en adelante".

Seguiremos aborreciendo los días de la semana, Lunes mitad martirio y mitad ensueño -ojalá y viva en tu cuerpo cada instante de nuestro fin de semana-, Martes de delirio -bajaría tus calzones hasta henchir tus labios y mojar tu pubis hambriento-, Miércoles de estertor involuntario -te imagino de transparencias y encajes que siempre quedas a deberme, mientras me erecto al pronunciar tu nombre u oírte a través del teléfono-, Jueves de esperanza -y mi glande se humedece en la promesa de tu cadera dispuesta y con ganas de hacer el amor-, Viernes de estupor alcohólico -sigo copa tras copa de alguna bebida fuerte, el camino prohibido y escondido que lleve a tus pechos descubiertos, a tus pezones soñolientos y con ganas de despertar ahogados entre mis labios; náufragos del deseo, víctimas de la lujuria que apresa en los montes, valles y oquedades de tu cuerpo-.

Hay un mañana ya tan dilatado, tan en penumbras, con el reloj encima de tu tiempo y del mío -existe algo más a lo que deba renunciar para tenerte de flores y luces nacientes-, existe el futuro después de una espera tan prolongada... existe en tu vida y en la mía una mañana continua, destrozada por la costumbre -tus enojos y mis maldiciones-, por la forma repentina de crecer de tu sirena de despiertos trece y venideros muchos más -hay algo qué hacer y que no hemos hecho-.

Giro y giro traspapelando mi vida entre los murciélagos y los monstruos de mi infancia, envuelto en mis viejas adicciones -las que he abandonado y aquellas que mantengo-, en medio de estas imposibilidades, sueños y blasfemias de mi yo acorazado... Giro y giro y me miro sólo escondido de los deseos prohibidos que se me agolpan cual martillazos en mi cráneo... Dime, hay futuro, será nuestro e imbuido por nuestros propios corazones que laten tratando de no volcarse, de no salirse del camino que trazamos aquella noche cuando nos conocimos...

Dime hay futuro...

Aferrado

Imagen tomada de http://ninfomaniapura.blogspot.com/

Hoy no desisto de mi salvación ni de mi gajes de malabarista de letras, no desisto pero estoy dispuesto a exterminarme como los dinosaurios en la última glaciación. Mis viejos amigos ya no son los mismos de hace años y mis orgasmos no son tan profundos, tal vez se han perdido en su propio placer hasta extenuarse o hacerse extraños a sí mismos.

Cuántas rencillas y palabras sin sentido habitan mi cuarto, miles de sueños y sirenas varadas, cientos de relojes descompuestos con las agujas congeladas. Y aún pienso que esa es la felicidad tras las veinte mil leguas, después del centro de la tierra, de la expropiación del paraíso, de la muerte de DIOS y sus ministros... Esa es la felicidad, la única que brinca de letra en letra y descansa sobre las hojas -esa es la felicidad: la única que conozco-.

Hoy no desisto a pesar de haber muerto algunas veces o de sucumbir ante el deseo y mantener el placer en mi regazo, no lo hago y eso que he crucificado mis ideas y abanicado su asesinato con los libros de mis fracasos. Juro que no lo hago mientras miento sobre mi existencia, sobre lo tardía que puede ser una sonrisa cuando se tiene empeñada la vida. Cuánta farsa y cuánta risa, cuántos abrazos anhelados, cuántas ganas... y miles de partidas, de adioses y de ninguna bienvenida.

Juro que no me doy por vencido al despertar después de una noche de bebida, de esperar un sueño a 40 grados del trópico de mi cáncer o de mi escorpio -y ninguno se aparece en la realidad como por arte de magia-, no se sabe jamás del veneno encerrado entre la boca de una mujer y una botella, del sentido perfecto de la borrachera, del éter en el que siempre nos bañamos para olvidarnos, para reirnos o para disfrutarnos... cuánta lucidez hay en la embriaguez y cuánta desgracia en la sobriedad... y a pesar del estupor etílico no me doy por vencido... ¡no! Sigo el sueño como la Geisha a su amo, uno a uno, todos en fila como patos... Eso sigo los sueños por entre los laberintos, llenos de peligros y de juegos, dando miedo y muerto de pánico, aterrorizado por cada momento de este interminable camino...

Cuántas añoranzas y aún la vida sigue como caballo desbocado, como ángel intentando cruzar el abismo, como sediento intentando beber el cáliz sagrado, como caliente con el pito en Príamo... y no pierdo la fe, sólo la despacho a nuevas vidas o a territorios lejanos, y me baño en las termas del Leteo, para olvidar todos los viajes que he inventando y despertar loco o sano, pero con ganas renovadas de seguir soñando... Por eso no me doy por vencido... porque siempre tras el umbral, a lo lejos en el horizonte hay un sueño que muere por ser vivido...

El semblante del tiempo se resume en placer

El rictus del tiempo,

es ver cómo pasa deslizándose sobre tu cuerpo,

recreándose en el filo de tus pechos,

en la blandura de tus nalgas.

Es ver cómo se agazapa entre los bordes

y en los pliegues de las sábanas.

Los minutos son el voyeur

y caen muertos ante el placer de ver.

Ese es el rictus del tiempo,

estar, mirar y desaparecer...

Ese es el valor perdido del tiempo... seguir, seguir,

seguir hasta envejecer.

Brevísima reflexión

¿Quién puede designar al matador sino la bala perdida de los últimos sueños?

¿Quién pierde la memoria en el fútil intento de evocar los pasos extraviados?

¿Quién usa la marejada de palabras encerradas en los poemas vacíos y baratos para enamorar?

¿Quién se retuerce sobre su propia tumba llena de orquídeas salvajes, vomitando su propio veneno?

¿Quién se almidona la camisa de cuello de blanco para patinar sobre el hielo seco de la cotidianidad?

¿Quién se roba la azúcar de los ritos amorosos y la carga sobre el hombro para llegar a casa y alimentar a los hijos robados de su propia consciencia?

¿Quién desatina, afina la puntería y rompe un corazón sin tronar los huesos?

¿Quién ama hasta la médula de la osamenta de la novia enterrada bajo los días grises, las nubes negras y el destino hueco que pisamos en la vida?

¿Quién se lleva las manos a las bolsas y regala las migajas de esta existencia inherente, unívoca, mediática y devaluada?

¿Quién al cerrar la puerta, mueve las jambas como pastas de libros viejos y olorosos?

¿Quién puebla el mundo de seres advenedizos y crocantes, de muelles y castillos, de flores y pavimento?

¿Quién encerrado en la luna esconde la verdad en los cráteres para mentirse a diario, para saberse, al menos mediano?

¿Quién se mide con la misma distancia que recorre la verga sobre la mano?

¿Quién deposita los huevos pensando en gallinas de oro?

¿Quién se evade, se pinta y se almuerza en los días de arco iris pardos, mientras lee el periódico del pasado lustro?

¿Quién vive y se mancilla, entre oraciones y vocablos, entre los huesos no rotos del cordero, entre el trinche del rojo, entre él y su imagen en el espejo?

¿Quién? -preguntó el poeta antes de que el proyectil le destrozara la cabeza-.

Lo mismo -uno se muere igual-.

No tengo más que un sólo latido,

uno solo,

y es para jurarle

al Ángel Negro,

que más vale que venga un futuro cierto,

antes que quede loco y abatido.

Sólo tengo un latido

antes de que muera sin razón...

y antes de que termine de jurar se ha de parar mi corazón.

Rima Ancestral (Historia de quien evoca un añejo amor)

Entrelazadas como aguijones,

se tejen aquellas viejas sensaciones,

espinas hirientes

del sabor de tu pubis,

de tus tetas de niña parda,

de madura en grana.

Lancetas de Peña Pobre,

pezones de rica vianda.

Quién se fuera yendo

de golosinas,

seleccionando entre tus nalgas y botones,

quién se fuera

metiendo entre tu vulva a empujones,

¿Quién?

Sino aquel,

de viejas trovas y colgantes cojones,

quién si no él

que hace del amor una burla

igual a una meada en los pantalones.

¿Quién?

Sino aquel,

ya viejo,

que en las memorias de su olvido te sigue cogiendo,

y en el rictus de los años te sigue queriendo.

Reuniones de olvido

Llevo las tertulias de mis sin sentidos,

los espermas batidos y caídos al abismo,

las batallas blancas y las sábanas rotas,

mis palabras largas inpronunciadas...

No es más,

sólo deseo

de tu piel tendida al extremo de mi piel,

del sabor gustado,

de los labios henchidos,

de los besos blandos,

de los pechos tiernos,

No es más sólo deseo,

deseo del amor perdido...

Por eso llevo la tertulia de mis sin sentidos,

aquellas donde extrañándote nace el olvido.