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martes, 24 de noviembre de 2009

Amarse es un pacto de tiempo, de dos...


Y se sentaron juntos...

A ver pasar la vida,
a robarse el corazón
sin más razón
que envejecer...
con el sol y la luna,
señalando los estados del tiempo y la marea,
del otoño y la tan nombrada primavera,
recordando los años que no estuvieron juntos,
de bares vacíos y vasos rotos,
de las filas de desconocidos que ambos conocieron
tras su propia fuga,
tras la redada de una realidad de vientos prolongados,
de viajes redondos,
de abismos cruzados,
de beatos y mártires olvidados en las garras del deseo.

Ellos se sentaron mientras sus manos ávidas
sellaban un pacto,
entre Dios y el Diablo,
una promesa de cuerpos y de tactos,
de labios atravesados,
de dunas y de cactos,
de tierras áridas por el fuego en que se consumen los dos.

Y mientras pasaba el tiempo,
fueron esclavos de su cuerpo,
sólo se amaron
e interminables se cogieron... hasta que su tiempo terminó.

La fragata tras el horizonte


Y navego señalando el horizonte...

Mientras tus piernas señalan el recodo y el descanso,
y la vida se fuga aguada cual esbozo,
cual paisaje trazado a carboncillo manso,
a dedo, pincel de pubis abiertos,
de óleos cegados,
de tanto en tanto,
por la gama y el contraste de vientres vacuos.

Y miro...
La semilla y la especie de los acantilados,
repleto de brotes martillados
de colores besos
y azotes de tus brazos,
que sangran tras el sentimiento oxidado...

de la coraza,
de la proa y de la vela...
Y navego señalando el horizonte
en la fragata
de los amores sin nombre...

¡¡CRASH!! (2da parte)


El sonido del corazón sigue:
sobre los ríos de sangre,
pisando la justicia,
apretando el cinturón,
rasgando el seno de la madre patria -de esta tierra soñolienta y rodeada por la masa enferma de medios, de mensajes, de promesas rotas, de líderes vendidos-.
El sonido del corazón sigue mientras aullan lo coyotes extraviados del pasado:
¿Dónde estás Caballero Águila?
¿Dónde suena el teponaztle y los flautines?
¿Cuándo se lleno de viruela el corazón de obsidiana que gravitaba en estos lares?

¿No es el sonido de la guerra florida? ¡C R A SH!
¿La música apagada de nuestros 13 soles, el canto serruchante que abre las puertas del Mictlán al cual nos han enviado... tantos traidores, tantos ojetes...

Pero llegará el colibrí a robarles la suerte, a mentarles la madre, a sesgarles la vida de un chingadazo: ¡C R A S H!

El mundo es más si sólo es menos


Un helado, una cerveza, la cáscara de nuez flotando cual barcaza de los antiguos viajeros en busca del edén... una sonrisa apagada sobre el buró, el último lipstick abandonado cual figura de tus labios desgajando el monte de la vida... un recuerdo mellado por el tiempo y la distancia, una cara larga y unas pecas sobre el pecho, el deseo rondando a millas de distancia, la vida vuelta bola de estambre para el juego de los niños que ya no somos... la violencia misma de tu ira y tus palabras, la infidelidad de nuestros cuerpos, la mera coincidencia y causalidad de nuestro nunca encuentro.. la liviandad y la insoportable necedad del ser... nuestra contradicción, tus mentiras y las mías, sólo verdades a medias... un suspiro lleno de melancolía... cuánto tiempo... cuántas letras... cuánto es cuánto más si te echo de menos...

viernes, 13 de noviembre de 2009

Divinos amorosos


Somos resignados,
los rebeldes de un sueño entrelazado
somos los que esperan y nunca mienten,
somos los amorosos,
sólo amorosos,
enamorados de aquello que es,
que va y viene,
de los anhelos y de lo que nunca vuelve.

Somos únicos e impertinentes,
somos soles y lunas,
juntos,
somos el alimento de los dioses.

lunes, 2 de noviembre de 2009

Las alas de una mariposa



Sólo puedes ver...
Sólo puedes oler...
Sólo puedes tocar...
Sólo puedes probar...
Sólo puedes oír...

Los girasoles de media vida sobre los montes y declives de tu cuerpo.
El silencio reptante de mi lengua sobre la ruta de la vida trazada en el piélago de tu existencia.
La eterna búsqueda de la savia alucinante y los botones acorazados que coronan tu placer.
La fragancia en la cruzada que hacen de tus palabras el mensaje del amanecer.
La dureza de las vivencias apelmazadas entre mis piernas, la sentencia y el castigo del deseo.
El viaje profundo en tus entrañas y el amor enredado en la hierba de tu pubis.
Las uvas de la furia -la furia que provoca esta vida-, encerradas en tus labios y tu cadera.
La metamorfosis de nuestros miembros agotados por los años, y el florecimiento de nuestro capullo en tintes de melancolía y esperanza.
El futuro áspero e incierto, y los campos de trigo de nuestro pan, maná inventado por la fugacidad de nuestros momentos, que encerrados en sí mismos destellan como el sol a a punto de apagarse.
Nuestra única certeza: la muerte venidera.
Nuestra única caricia: el beso callado de las noches.
Nuestra única esperanza:
Que el amor sane las alas de nuestro amor -pequeña mariposa- mientras se posa sobre la rueda de la fortuna -que es esta vida, esta existencia- para volcarla a nuestro favor... y amarnos sobre todo... aún sabiendo que el amor es tan frágil, como lo ha sido la vida de cada cual... como lo es el aliento de la vida...

Suave transición



Nada está escrito,
y las mentiras brillan en las oscuridad
como la verdad es el tipo de eje sobre el cual gira nuestra vida.

Y los dos somos usados por la fantasía y nuestra imaginación,
para envolvernos con falacias piadosas y certezas de ocasión,
con el único fin de pasar los días en una suave transición:
y cada año se convierte en un momento,
si aquello que sentimos se convierte en el camino,
y nuestras palabras -de distintos idiomas- significan lo mismo.

Nada es tan frío como para cerrar el corazón,
y congelar la razón
y la libertad del alma,
que se encadena a la piel de los dos.

Y todo el tiempo sucumbe,
si miramos al futuro como aquello que debe suceder,
sin desear que sea de ambos,
sino sólo un tiempo entre los dos.

¿Podemos seguir sintiendo lo que vive adentro?
Sólo si significa lo mismo que estar vivo.

¡C r a s h!


Parece que todo a mi alrededor puede ser borrado con la yema del dedo,
y su sola existencia -de esta ciudad- me empuja directo a un abismo,
vorágine de mis oscuridades
donde todos los olores se me atoran en la garganta,
espantando las palabras que brotan de mi boca,
dejando un hueco en mi alma y hambre en mi estómago...

Busco incansable el significado de la vida,
perdido en las calles grises.
Busco salvarme de la enajenación entre las paredes del laberinto de esta ciudad:
de sueños revertidos y esperanzas derramadas,
de intereses y plusvalías alienadas... y todo hace ¡crash!

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Si la tierra es para todos,
por qué desconozco aquella que piso,
y la que alcanza mi vista;
por qué el silencio de sus calles huele a desolación en vez de sabiduría,
y la pobreza sigue siendo la misma,
escondida entre los adoquines de la enfermedad y la orilla de la banqueta.

¿Por qué el bien es para unos pocos?

Será que la humanidad habita en el drenaje,
esperando a volcarse como estallido,
como la explosión de aquellas letras olvidadas
y expuestas por el ansia de la libertad.
¿Será que este silencio es sólo el inicio de nuevos ríos de sangre?
¿De manos -que juntas- sólo buscan igualdad?
¿De nosotros, hermanos de raza buscando dignidad?

¿De aquellos, que siendo muchos, se han cansado de soñar con lo que no podrán obtener?
Será que el silencio...
en estas calles sucias...
Y entonces: ¡C R A S H!



domingo, 18 de octubre de 2009

Sólo pasar


Los días pasan y lejos de irse,
se van directos a mi alma,
que se llena de recuerdos que se mezclan con las ganas.
Y se van abandonándose en mi memoria,
dejándose en evocaciones indisolubles,
hechas de caricias que siguen a la voz de cuando tú me amas,
en soles de medianoche que iluminan mis distancias,
en caminos de señuelos y de grandes flores de colores,
en chispas de besos con armónicos sabores;
en sueños de cercanías,
de una mitad de vida ocupada,
con el peso de tu cuerpo,
con lo tierno y áspero de tu humores.
Los días pasan y lejos de irse,
se juntan en el relleno de una cama,
que lejos de empolvarse con partículas de olvido,
se ablanda con los roces que hacen de un momento el motivo,
del segundo la detención del tiempo en este cuerpo latente que te ama.
Y esos días pasan, y pasan
cual promesa
de lo que se filtra entre nosotros,
una vida que se escapa y que forma esta bella aventura...

miércoles, 7 de octubre de 2009

¿Importa el amor?



Absurdo es que importe si no va más allá del celo incesante por las ropas que acarician la piel, por el hueco que hay en el seno, si no despierta como un animal en brama... como un alma cubierta de llamas fundiéndose en su propio infierno, llenando su voz con lamentos y versículos de su Biblia negra que en cada parábola le acorrala...
Absurdo sería pensar el amor ángel cuando se ve al espejo y se reconoce diablo obtuso en el deseo, sangrante de lujuria, tratando de llenar este abismo de cuerpos yermos, santos de oropel guardados... Absurdo es no pensar en la amenaza de la carne cuando se ama y se está enamorado del amor mismo... mismo yo, misma tú, mismos nosotros: Animales, nada humanos en brama...

martes, 6 de octubre de 2009

El celo


Absurdo es no responder al placer por el placer mismo: como si fuesemos perros en celo oliéndonos el culo, lengueteándonos el sexo hasta babear... Absurdo sería no tomarnos de la espalda hasta encontrar en los pulmones nuestro nombre, formado por los alvéolos muertos, que entrelazados nos recuerdan el martirio de amarnos, de hacernos la puñeta del futuro entre orgasmos coagulados y te quieros con sabor a futuro maltratatado.
Absurdo es renacer de las cenizas para embestirte una vez más, para hacer de las sábanas el sudario de nuestro cuerpo magullado por los años, por esos los pasados que no compartimos y se asen al piélago de nuestro libre albedrío para formar nuestro libro de cabecera.
Absurdo es retorcernos entre las letras de poemas viejos, de sueños modernos con temas llenos de hastío que versan sobre el ser humano, cuando en la cama no somos, a veces más que perros lamiendo la mano de su amo... Absurdo es no pensar en penetrarte -si hay café o no, es lo mismo; si haya amor o no, es lo mismo cuando somos la animalidad del hombre en pleno celo-.
Absurdo es mirarnos vestidos, perfumados, cuando la fragancia de Dios es la misma que la del perro en celo... hacer, crear, penetrar y por eso nos olemos los orificios, y nos testereamos -¿importa el amor por el amor mismo?- Absurdo si para llegar al celo hay que sentir algo... y el verdadero celo sólo empieza cuando hay algo adentro...
¿Importa el amor?

martes, 29 de septiembre de 2009

Los dulces que me da tu vida


Te pienso entre las luces que hacen una vida maravillosa,
entre la osadía de vivir en en este mundo día a día.

Te pienso y no dejo de pensarte,
de acariciarte entre las letras,
que escritas sobre tu piel forman tu nombre...
Te pienso y te imagino,
nunca más mujer, sino mi mujer de crisoles,
de cristales multicolores,
de húmedos besos,
de tactos prolongados.
Te pienso y me saboreo la vida,
tan dulce lo que ha pasado,
como delicioso lo que nos tiene el futuro preparado.
Y no hablo por hablar,
lo hago porque existo mientras hablo,
y conjugando verbos me cuelgo de tus brazos:
te amo y te deseo.
Te voy aprendiendo los laberintos de la mente,
los silencios y los hiatos:
esos momentos de soledad,
esos instantes en familia,
los segundos de crecer juntos,
abrazados al hambre de vivencias de una linda niña.
Te pienso, te imagino y te veo
con todo lo que hay en un día,
y más si ese día tiene la posibilidad de durar toda una vida.

Café con olor a sexo


No sé si estés de acuerdo, pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo... y bueno eso no lo digo digo yo, lo dicen las piernas que se abren después de un americano cargado, de un capucchino que desmonta su gorrita y se lanza a levantar faldas, o el olor del tueste del grano que invita a pecar, perturbando a través del olfato el pudor y las caderas...

No sé si estés de acuerdo conmigo, pero el café siempre es placentero, te anima y te disfraza de león o caballero de hojalata; en cambio el sexo siempre te disfraza de amante o de amado, de bien o mal cogido... pero el olor es el mismo; a veces más penetrante o disperso, aromático, delicioso o suculento: siempre depende de la mezcla... si es cuestión de culear suele ser duro y energizante, si hay amor se vuelve sublime al gusto y aromático caliente... que uno no limita al otro, siempre que se quiere se desea un buen culo y dura tranca -digámosle verga-.

Ojalá estés de acuerdo conmigo pero el café es casi tan placentero como una taza de buen sexo, seguido de un largo y prolongado beso... ¡Absurdo pero tan real que la próxima vez que entres a una cafetería, pedirás una taza mirándole a quien te atiendela entrepierna!

domingo, 20 de septiembre de 2009

La batalla por un simple fundamento


Si dando tumbos
te pregunto,
y me acerco,
y te pido en gritos ahogados en silencio...
Es que estoy cansado de tocarme, solo y viciado,
acomplejado de la soledad
que hundiendo el deseo,
hace sobre mi cuerpo su reino.
Si esperando la batalla,
llevo tu nombre
entre miradas,
maldiciones y espadas,
y respiro tus besos
con tus caricias a cuestas;
es que no me doy por vencido
y te guardo el amor en secreto,
envuelto entre las manos,
y mis sentimientos desiertos
que esperando la paz,
hacen la guerra
a la cruda verdad,
y a esta realidad profana,
que llenándose de carencias,
y de falta de tiempo... asesinan arteros nuestro fundamento:
Vivirnos mientras hacemos realidad un sueño...
una cogida,
o un simple beso.

La venganza de lo cierto

Lo real es la amenaza para la verdad,
el sigilo de la locura,
el ruido de la claridad,
las patrañas de la hermosura.

Y es que cada quien se forma su realidad,
y apelmaza sus mundos,
de fondo negro o trazados en blancura,
los amasa en acertijos dando tumbos,
en tesis de palabras que todo lo curan:
medicina para los ciegos
y aquellos abyectos del corazón,
que todo lo odian y nada procuran.
Lo real es la enfermedad,
la quimera:
El imperio del olvido,
y las ruinas asentadas de los sentidos.
La verdad es la panacea
para aquello que aterrado,
habita secreto,
adormilado,
a punto de saltar al acantilado,
sabiendo que ya esta muerto.
Lo real y la verdad son la saeta,
la lanza y la mortaja,
treta de Dios que del cielo baja
en forma de sueños,
que el ser humano se encarga de dejar como perros: solos, tristes y sin dueños.

martes, 15 de septiembre de 2009

El resumen de la soledad


Hoy aparece como un murmullo sacado del exilio,
y pienso que la vida retoma de cada quien un trozo de destino.
De la mano caminan los enamorados,
los besos se apagan callados,
caídos, inmolados en su propio destino:
desaparecer en el inicio del suspiro.

Hoy aparece el éxodo de las maldiciones,
de las caricias esclavas y tributarias
de la lujuria encerrada en tu cuerpo:
húmedo silente,
tibio y de vagina caliente,
de sudores y tactos ásperos y fuertes.
De caderas balanceándose omniscientes,
al ritmo de venidas imaginarias,
de secreciones efervescentes...
Hoy es un desierto
de mares,
de besos,
de amores...
Hoy es el epitome,
del vacío que se deja sobre la cama,
de la soledad sobre las sábanas anudadas,
de la vigilia de la carne y las lisonjas blandas...
Hoy es el numen del sin fin del círculo:
¿Cómo?
Si... la nada habita en nuestra habitación,
sin más que el sueño derrumbado,
y las botellas llenas de quimeras; verdugos del corazón.
¿Cómo?
Si me falta dinero para comprarte tu descanso, tu tiempo y tu amor.
¿Cómo?
Si no hay más nada que aquello que habita en mi imaginación.
Hoy no es más que la cornisa en ruinas,
en dónde, atribulado, cuelga el sentimiento y las ganas,
de aquello, que tú y yo, llamamos amor...
Mientras, con los pies en la tierra le vemos estáticos a punto de saltar,
él sigue creyendo por hoy que puede volar...

miércoles, 9 de septiembre de 2009

El amor absurdo


El amor es...
los encajes negros sobre tu piel,
la nívea carne del deseo
y el pudor sobre tu pecho de pezones erectos.

Es...
la transición y el pecado,
la herejía y la bendición,
Es la armonía de nuestras bocas sentidas,
de las manos prendidas en locas caricias.

El amor es...
sólo la verdad que no deja de ser,
es compromiso y desatiendo,
bondad y maldad,
es ganas, sólo ganas de morirse por un sueño...
aunque este deje de ser una verdad.

El hombre sobre una nube

Hoy me pinté el cielo
y a un hombre sentado en una nube
que me preguntaba sobre mi vida...
Y callado mis memorias respondían:
de las noches reptando entre tus senos,
de tus besos llenos de veneno,
de lo que es coger con el alma en pleno,
de lo dulce que es ir de más a menos.

Incrédulo el hombre sembraba con mis recuerdos
un campo de rubíes y diamantes;
mientras sellaba las oquedades y los surcos
invocaba a miles de amantes:
ni tú ni yo aparecíamos hoy,
sólo como éramos antes:

Con la plaga del sueño,
caminando codo a codo,
mano a mano,
saboreando el destino del ser humano,
dos haciéndose uno,
respirándose y atragantándose,
saboreándose...
Amándose,
escapándose libres a ese campo de rubíes y diamantes.

lunes, 7 de septiembre de 2009

Miedo


Si te pienso
y no amanece...
Si me cago en la inocencia
con el miedo entre los dedos,
y se me esconde tu nombre entre los dientes.
Si te pienso
y no apareces en mi mente,
si la vida se va dulcemente,
si te crees que soy tuyo,
y evitas amarme suficiente.

Es que la luna muere sola,
adormecida,
en coma porque el sentimiento siente que se muere.
Es por eso que te pienso y no amanece,
y el miedo hace nido entre los huesos.

Y pensar... casi me he creído que me quieres...




El tropezar con un sueño es casi como desfigurar el rostro con palabras tristes, aceptar que tus suelas siempre pisan mis costillas, que las caricias se llenan de insuficiencia: Hoy me comí mis poemas sobre una linda vajilla que heredé de mis abuelas. Y sentí un profundo miedo de seguir viviendo y de ir definiendo lo incierto de mi universo.

Y pensé por un segundo que eras mía y pude ver en el firmamento que no hay nada tan cierto como que nada es para siempre y que la luna sigue siendo de queso... para aquellos que llevan un ratón como ventrículo izquierdo. Y el miedo fue durmiendo mis brazos hasta saciarse en mi con sus viejos instintos... siempre dobla el ánimo no importa si se escribe o se sueña, si se vive o se pelea... el camino siempre se recorre solo no importa si despierto queriendo verte o si ocupo la mitad de tu cama por un momento... no importa si el corazón se congela en este o en el próximo invierno... Y pensé por unos días que el sabor de tus besos era tan mío como los labios de donde nacieron, y mi cuerpo reclamaba tus caricias provenientes de tus dedos plagados de deseo, y casi he creído que me quieres... mientras quería que me amases para encontrar en tus ojos el milagro de la existencia; la luz de una flama tan ligera que salvase mi existencia del abismo de esta soledad inhóspita llena de proyectos y con celos suficientes para luchar por una misma vida...

Y es que te presumo en mis temores, vuelo entre caricias y brisas noctámbulas llenas de más que deseo... de la vorágine del amor infundado y lleno de cariño, tanto que se puede confundir la realidad con el sueño del destino... ¿Hay algo más que el amor para estar vivo?
Y te pienso en mis tormentas y en mis días, como el quieto remanso, y ya no importa si me amas o me quieres, si me enjuagas las heridas, si sellas el futuro con un dedo o con un beso...
Y es que pinto de inocencia las paredes, y cierro las puertas con sonrisas aunque muera por reclamarte que no eres mía... que no hay más que las hojas cayendo sobre el suelo en el otoño, y que irremediable el sentimiento se congela en su propio averno.
¡Y todo es tan fácil! ¡Y qué difícil es despertar y verte! Respirando tranquila el sueño de la vida mientras se me congela el corazón por no verte... Y quien dijo que este es el cielo no sabe de las ruinas que dejan en pecho las lunas oscuras de tu invierno...
Y pensé... y casi me he creído que me quieres... y llega el futuro y tú no vienes...

Ilustraciones de Alma de Juguete por: Enrique Zaragoza

Este soy yo...

DE MI han dicho...Nació envuelto en la terrible sospecha del ser humano —él siempre quiso ser árbol, águila o imagen tras el espejo— un 13 de diciembre de 1972, en la ciudad más avasallante y más hermosa del mundo: el Distrito Federal.Desde pequeño creció con lunas en los dedos e ideas itinerantes colgando del cabello, ávido lector de tiras cómicas y de cuentos infantiles permitió a los seres mágicos, divinos y leviatanes arrullarse en su cama tras el profundo canto de las sirenas.Creció, y mientras decidía que hacer de su vida, en cada luna llena besaba las almohadas imaginando al amor de su vida. Por fin, una mañana decidió estudiar derecho, algo que le salió muy chueco porque abandonó la carrera para estudiar periodismo, dando por concluidos tales estudios en el PART, a la vez que rocanroleaba como oso en brama tras una batería.Años más tarde decidió llevar la música en sus adentros y trabajo como negro en la redacción del departamento de cultura de Radio Educación (de vez en cuando se aventaba un palomazo como productor del programa “Su casa y otros viajes”), todo esto sucedía mientras estudiaba un diplomado de Literatura y Periodismo en Casa LAMM. Las letras —aún las de pago— siempre le han perseguido, al igual que la radio, por tanto, trabajo como productor de la serie “Impulso Humano” en Radio Universidad, no sin antes pasar por la Subdirección de Logística Informativa del GDF, algunas agencias de publicidad y la coordinación de medios de IH, A.C.Por fin, el 12 de noviembre del 2005, su destino le alcanzó y se puso a escribir como secretaria ejecutiva después de una huelga, y dio a luz a varios chamacos, y con el único fin de darle de comer a su prole, actualmente se dedica al desarrollo de documentación administrativa para diferentes empresas y alguno que otro trabajo de producción en audio (es cierto, en México vivir de las letras, que no sean de pago, está de la China Hada).Por cierto, el nombre de sus chamacos son:* El eterno idilio entre las mariposas y las hormigas, 2007.* La caída de la luna, 2006. Noveleta rosa.* Alma de juguete (anhelos para el niño que nunca debiéramos olvidar), 2006. Cuentos ¿infantiles?* Egomanias y la Llantitos (cuento – lógia), 2006. Recopilación de 20 años de cuentos darkys y existenciales.La mayor parte de las veces me llaman ¡Hijo de la chingada! ¡o de tu madre!, bueno, la mía... aunque últimamente me he aficionado a ese término tan común y que sólo me sabe si proviene de sus labios y que juntos creemos es para toda la vida (chance y para algunas más).En fin, que de mi la gente puede decir todo y a la vez nada, tengo muchos nombres, lo cierto es que tengo buen corazón aunque lo disfrace de mil y un calamidades...

Rolas de la banda "Nívola_Cría Cuervos" (Quintanar/Vargas/ Cruz)